Gaspard Nocturne

Interview

2012-03-09T20:28:00.001+01:00

10 minutes avec Gaspard Nocturne
par Marie-Noëlle Val,
sur les ondes de rcf 26

Emission du 28 février 2012
René Thibaud est interrogé sur l'histoire et l'actualité de cette maison d'édition aux multiples facettes.
> écoute
(aller jusqu'au bas de la page, cliquer sur intégrer au site puis sur le curseur de l'émission)
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L'amour profane de Basilius Besler

2012-01-26T09:24:00.000+01:00

Isabelle Pouchin

signera son livre L'amour profane de Basilius Besler

lors des prochaines représentations qui auront lieu à Valence
du 18 au 21 février

contact et réservations au 04 75 43 58 95
plus de détails prochainement dans la newsletter

Basilius Besler
à la Une : voir les > images

la compagnie dire et danser
présentera également ce spectacle le 16 mars
à Les Sens'Ciel à Tournon 07300 > voir

Marie-Noëlle Val consacre une émission à ce livre et spectacle sur rcf 26 > écoute

Le guetteur

2012-01-25T12:39:00.000+01:00

Isabelle Cros

interviewée pour son roman "Le guetteur" : > écoute

on vous demandera peut-être de saisir une adresse mail et de créer un mot de passe, vous pouvez le faire en confiance et votre écoute sera possible à votre prochaine connection
(si le lien ne fonctionne pas, copier le lien suivant dans la barre d'adresse de votre navigateur)

http://podcast.rcf.fr/content/le-guetteur-isabelle-cros

Interview réalisée le 25 janvier 2012

par Marie-Noëlle Val sur les ondes de rcf 26

Roman(s) à Romans

2011-11-10T14:57:00.000+01:00

Isabelle Cros

signera son roman Le guetteur sur le stand des Éditions Gaspard Nocturne

19 et 20 nov. 2011 – Festival roman(s) à Romans – Les Cordeliers, place Jules Nadi, 26100 Romans

Dire et danser

2011-09-26T13:33:00.002+02:00

La parole du corps comme celle des mots
Les mouvements de l'intime autant que ceux de la relation
Écouter regarder autant que donner au regard et à l'écoute

C'est ce qui se profile à l'horizon de l'atelier "dire et danser" qui va faire suite tout au long de l'année au stage de cet été dont le prétexte a été de dire et danser le texte d'Isabelle Pouchin "L'amour profane de Basilius Besler".

L'atelier de l'année, tout en restant proche des bases fournies par écrivains et artistes, aura pour vocation de faire place à la créativité propre de chacun, en particulier à l'écriture, cette autre voix qui parle en silence au papier.

L'atelier se déroulera avec chaque mois deux soirées d'écriture et un week-end de stage. Information et établissement du planning lors de la première soirée le mardi 4 octobre à 19h, 4 rue Pêcherie, Romans 26100. Vous y êtes invités.
Atelier créé par René Thibaud et Isabelle Cros. Nouvelle saison, 2012, animée par René Thibaud.
sculpture : "juillet" par R.Thibaud (mobile, fil de fer)

Bibliothèque de Valence sud

2011-09-25T15:48:00.000+02:00

Invitation

à la lecture de

LA SENTE TERMINIÈRE

ANNE PIERJEAN

Vendredi 30 septembre 2011

à 18 h

Bibliothèque de Valence Sud

148 avenue Maurice Faure Valence

04 75 40 93 82

L'amour profane de Basilius Besler

2011-09-09T17:30:00.000+02:00

Un nouveau poème-récit d'Isabelle Pouchin

L'amour profane de Basilius Besler

Au sens propre est profane ce qui, de sacré ou religieux qu'il était, se trouve restitué à l'usage et à la propriété des hommes. Cette définition, citée par Giogio Agamben dans Éloge de la profanation, convient bien à l'amour sans limite que Basililus Besler portait aux plantes, à la nature et à toute la sphère du vivant en général.

Tandis que, vers 1600, les guerres de religion font rage dans les États germaniques, cet humaniste audacieux et raffiné arpente ses jardins, soigne, étudie, dessine, contemple le règne végétal, s'y plonge avec sensualité.

Il refuse de soumettre aux pouvoirs religieux sa passion de la vie et des êtres, son amour inconditionnel des fleurs, sa bouillonnante créativité.

Isabelle Pouchin rend étonnamment présente la figure du vieil apothicaire botaniste artiste libraire éditeur, qui laisse éclater au grand jour l'intime secret de sa vie.

EAN 9782914156547 – 112 pages – 17 euros – en librairie ou sur le site > COMMANDER

Premilla and the Vow

2011-09-07T20:27:00.010+02:00

Neela Govender's new novel

Premilla and the Vow

... " Ten years have elapsed but in the last year the vow has been screaming in my ear. On the threshold of fulfilling it, a hole is burning into my soul.

This defiant act that I intend commiting, is going to be a never ending journey of delving into what I'm going to shed.

I don't want to crumble. If that happens, Vijay will pick up the broken pieces and put them together the way he wants it. " ...

Neela Govender is a South African writer. Her first novel,
"Acacia thorn in my heart" was a semi-fictional account of childhood and adolescence of a South African girl called Leila.

Premilla, the writer's new heroine is a woman with a young daughter trying to break away from an oppressive husband and country.

EAN 9782914156493 – 160 pages – en anglais – 18 euros – en librairie ou sur le site > COMMANDER

Le guetteur

2011-07-10T21:17:00.000+02:00

Le "premier roman" de la rentrée

Le guetteur par Isabelle Cros

Une femme quitte toutes ses attaches pour rejoindre un homme aimé.

Lorsque le rêve s'effondrera, face au désarroi elle tentera de se reconstruire.

La suite est un roman d'aventure, une quête de soi, un thriller tout à la fois, dans l'environnement fascinant du grand nord canadien.

On pourra percevoir, à travers l'écriture de ce livre, comme une chorégraphie mais aussi comme une force inspiratrice, le mouvement de la danse. Isabelle Cros danse. Le mouvement, confie-t-elle, est fondateur d'humanité et de concorde, de calme et de mise en jeu des émotions...

Isabelle Cros parle de son livre sur rcf 26 > écoutez

Image du Festival du livre de Monfroc > voir

EAN 9782914156530 – 192 pages – 19 euros – en librairie ou sur le site > COMMANDER

Vanessa Gault au festival du 1er roman de Chambéry

2011-05-04T20:58:00.010+02:00

Rencontrez Vanessa Gault invitée du festival du premier roman de Chambéry du 26 au 28 mai 2011

cliquez sur la page du programme pour l'agrandir < tout le programme, tous les invités sur www.festivalpremierroman.com >

A corps perdu

2011-05-03T20:34:00.005+02:00

Comme de coutume et de concert, j'arrive, nous arrivons, vous arrivez et aujourd'hui, il est question d'accord perdu. Accord perdu au père. Accord dû au père. Bon. Bien. Très bien. Alors parlons-en.

On distribue le papier, on le pèse, il y a bombance, ça va être du lourd, il y a double ration. Puis on cherche des stylos, des noirs, des variés, des rigolos. Non, excusez-moi, je n'aime que le mien. Puis vous nous racontez une histoire, une histoire pour s'évader, une histoire pour lacher, une histoire à écouter, une histoire à habiter, une histoire à tiroirs, une histoire rocambolesque, une histoire interminable.

Je pourrais peut-être écrire pendant ce temps. En attendant que l'histoire longue soit terminée.

Une histoire avec des rebondissements. C'est l'histoire longue d'une jeune fille, il y a un roi.

Il conviendrait bien d'attendre la fin d'un chapitre pour commencer à écrire. Ai-je voix au chapitre ? Ai-je le droit d'interrompre ainsi mon écoute? Ce n'est pas poli. Elle est intéressante votre histoire mais dans la vie, il faut savoir ce qu'on veut. Si on est venu pour écrire, il faut écrire à corps perdu, il ne faut pas se laisser distraire, il faut suivre son chemin. Sinon, ce n'est pas la peine de dire qu'on est venu pour écrire, qu'on aime écrire; c'est qu'on n'ose pas réellement avoir envie d'écrire.

Le roi a marié sa fille à un homme qui la bat. Quand il aura fini de la battre, c'est interminable, je pourrai écrire, je commencerai à écrire. Demain je fais un régime. Alors, comme aujourd'hui, il y a plein de papier, c'est bombance, il y a pléthore de stylos et qu'il convient d'écrire à corps perdu je ne perds plus de temps je ne perds pas le fil je n'attends pas la fin de l'histoire longue je lache le fil je n'écoute plus je file je ne prête plus le flanc à des distractions leurres j'écris à cor et à cri j'écris je ris je ris j'écris à corps perdu je n'attends pas le bon moment c'est maintenant demain j'écris quand l'histoire est finie j'écris quand je serai morte j'écris quand mon corps sera perdu j'écris sans attendre sans partage sans partenaire à cœur perdu éperdument dûment mené laisse ça vient venir la jeune fille battue pleure ou rit ou alors c'est une autre jeune fille médium le corps support de la plume qui court n'a plus de corps il est perdu le feu brûle l'histoire picaresque continue interminablement j'écris

Cet arrêt brutal ? Eh bien ? Vous ne racontez plus ? Vous n'avez plus le goût ? Vous ne me dérangiez pas, vous savez ! Vous ne me détourniez pas ! Elle était bien votre histoire ! La jeune fille qui tousse son arête dans la gorge qui l'empêchait ! Si, si, c'est bien! Et le Roi, il n'est plus dans l'histoire, le Roi? Moi, j'écrivais, je divaguais et maintenant avec tout ce silence... je suis bien obligée de voir... obligée d'admettre que... j'écris... que... je ne peux plus écrire. Mon corps me retient, je l'avais égaré mais il était dans la salle des pas perdus, il m'attendait, tranquille. Je ne sais plus que dire. Que dois-je faire ? Que dois-je dire ?

Vous disiez ? Votre histoire ? C'est comment la fin ?

Catherine Menant
sculpture Bernar Venet

Anne Pierjean

2011-04-22T15:04:00.007+02:00

La sente terminière : Un regard de tendresse sur la fin de vie

Un étonnement grave, un silence plein, une gratitude recueillie, ce sont là le genre d'émotion que nous laisse la lecture de ce livre.
Le trésor partagé de la romancière
des récits d'un écrivain de plain-pied dans le réel
son empathie totale avec "ses personnages" qui ont été ses proches
son amour total de la vie qui n'exclut pas la mort.
C'est un afflux de réflexions utiles
en ces temps de désarroi social face à la mort

extrait d'un livre d'artiste de Anne Pierjean

Des nouvelles de Jean Saint-Vil

2011-04-19T11:30:00.014+02:00

Dans un courrier du 19 avril 2011, l'auteur nous précise :
"je suis né dans un lit".
Il rejoint en cela une tradition que Giorgio Agamben fait remonter aux Latins, dans son livre Profanations.

Toulouse-Lautrec

Printemps du livre de Grenoble

2011-04-10T19:02:00.005+02:00

Venez nous retrouver au Printemps du livre
Vous pourrez y découvrir ou retrouver parmi nos livres, nos plus récentes parutions :

Vanessa Gault, Une famille nucléaire

sélection 2011 du Festival du premier roman de Chambéry

Isabelle Poucchin, Une leçon de musique

révélation d'une langue contemporaine d'une saveur puissante qui plonge aux sources immémoriales de la poésie narrative

Anne Pierjean, La sente terminière

notre événement 2011, cette œuvre posthume d'un grand écrivain de la vie et de la transmission dans ses dialogues face à la mort, bouleversants d'émotion, d'empathie, d'humour et rejaillissants de créativité.

Nous serons au Chapiteau du livre samedi 16 et dimanche 17 avril.

Isabelle Pouchin en 3 soirées lecture

2011-03-01T18:29:00.000+01:00

Mercredi 9 mars à 19h30 à Tournon

à "Les Sens'Ciel"
de vignes en vers

17 rue Gabriel Faure (07300)

la soirée se poursuivra pour ceux qui le désirent par un repas en commun (rés. 04 75 07 60 99 ou 06 83 08 48 55 ou contact@vin-et-sens.com)

Jeudi 10 mars à 20h30 à Crépol

chez Coline Mottin

quartier Challoix (26350) c-mot@wanadoo.fr

Vendredi 11 mars à 20h30 à Valence

chez Agnès & Michel Pesenti
62 allée Jules Romains (26000)

(04 75 43 58 95 ou agnes.guillemoto@free.fr)

Entrée libre pour ces trois soirées avec Isabelle Pouchin autour de son livre "Une leçon de musique"

Monika Demange est partie

2011-02-06T16:01:00.002+01:00

Foulards de soie tissés par le ciel
mais notre désir n'est
qu'horizontal
déterminé
un pas après l'autre emplissant le jour
juste ce martèlement contre le parapluie
qui nous rappelle
que là-haut il y a
quelque chose

(Apfelscheiben im Wind)

Monika,

Le ciel toujours si vaste à l'ouest, face à votre maison, s'est empli ce jour du bleu le plus silencieux, le plus tendre et intense. Une trajectoire blanche toute droite l'a traversé lentement de part en part, le prolongeant à l'infini.
Sur le terrain sans clôture ton enfant – l'enfant de ton enfant – marchait aussi en ligne droite, coiffée d'un joli chapeau pointu, très haut, très coloré, vive dans le soleil dominant de sa ronde.

La voix d'Édouard Glissant

2011-02-03T21:16:00.001+01:00

habite le monde, l'irrigue de poésie.
Elle circule, continuera de circuler parmi nous comme l'énergie de l'Imagination.
Cette voix chaude qui vibre et dit à l'évidence que nous sommes, non des individus dotés ou non de pouvoirs, mais des êtres de relation, ou mieux encore, des relations – infiniment complexes et nombreuses, entre tous et tout.
Cette sagesse folle, il la partage avec Césaire quand il lui rend hommage, sur le dos vivant et chaud d'humanité de la Martinique :

La route de Balata monte à travers la forêt primitive de Martinique jusqu'au Morne-Rouge et au delà vers les plateaux d'Ajoupa-Bouillon, du Lorrain et de Basse-Pointe, où le poète est né, et où l'on découvre et l'on éprouve « la grand'lèche hystérique de la mer ». Pas un ne sait ni ne peut dire à quel moment, sur cette route, vous quittez le sud du pays, ses clartés sèches, ses plages apprivoisées, ses légèretés soucieuses, pour entrer dans la demeure de ce nord de lourdes pluies, parfois de brumes, où les fruits, châtaignes et abricots ou mangues térébinthes, sont pesants et présents, et où l'on peut entendre d'au loin les conteurs et les batteurs de tambour. Chacun s'y plante sans doute dans ses enfances sans bouger, comme dans la boue rouge qui piète à l'assaut des mornes Pérou et Reculée.

Extrait du > blog d'Edouard Glissant

Nouvelles d'Haïti, par Jean Saint-Vil

2011-01-21T20:50:00.002+01:00

Parce qu’un homme arriva

Une colère lointaine
Eclata soudainement
Parce qu’un homme arriva
D’un avion de Paris.
“Un dictateur malade”
Aussi vieux qu’un vieux rat.
Et tout le monde, en arrière
Dans un compte à rebours
Remontant les temps durs
D’une dictature féroce.
Le temps des vieux macoutes
Qui semaient la terreur
Pire que le choléra.
Plus d’un les larmes aux yeux
Pour leurs morts en série
D’autres qui crient justice
Leurs peines encore bien fraîches
Malgré le temps qui passe
Souvent pour rien ici.
Pourtant que de complices
Feignant ne rien savoir
D’un voyage ficelé
Au passeport périmé
Qui vint faire la une
En un temps très spécial
Où tous les yeux sont braqués
Sur Micky, Manigat
Et sur Jude Célestin !
Une colère qui passera
On en a vu bien d’autres
Souvent pour rien ici !

19 janvier 2011 – voir aussi > France24

La sente terminière

2010-12-17T21:30:00.008+01:00

Ce livre, Anne Pierjean en avait laissé la garde à ses enfants. Elle le voulait à eux un peu de temps, avant qu'ils ne le remettent dans les mains de ses lecteurs.
Il fallait que les douleurs du deuil s'estompent pour que son regard sur les derniers pas de vie, son regard plein d'audace autant que d'humilité sur la mort, puisse prendre toute sa place, la belle place d'un livre de tendresse, d'empathie, d'humour.
Elle suit ici quelques uns de ses proches – parents, amis, rencontres – dans leur parcours ultime, sur leur "sente terminière". Elle fait d'eux, qui sont partie d'elle-même et de sa vie, de véritables personnages à l'égal de ses plus touchants héros de romans.
A ses lecteurs elle transmet l'incandescence qu'on cueille au contact de l'autre – ce qui a fait sa vie.On peut y découvrir aussi, dans la transparence des lignes, quelque chose de l'aventure porteuse de l'écriture.

La sente terminière : le dernier bout de chemin, en haut de la colline.

EAN 9782914156523 – 148 pages – 17 euros – en librairie ou sur le site > COMMANDER

2010-10-20T23:24:00.001+02:00

La musique est langage universel.
Langage du corps qui aborde d'autres corps.
Les langues elles-mêmes parlent une musique entre elles.
Comme les images elles jouent sur nos cordes sensibles.
C'est sans doute ce que nous allons chercher chez les autres – lointains ou proches, tous sont lointains. C'est sans doute pour satisfaire un très profond besoin de nous dépayser, de mettre en relation notre musique avec une autre. Ainsi cette porte battante nous parle de notre infini. Ce nouvel ordre d'écoute où nous existons ensemble.

r.t sur une photo d'Isabelle Pouchin

Goûter la menthe

2010-10-18T20:00:00.001+02:00

photo Isabelle Pouchin

et goûter la menthe tia to aux feuilles bleues

parfumant la viande

même si la puie gronde comme une meule

folle

même si la sueur brûle les paupières

faut bien passer le temps

faut bien passer ce grand exténuement pense-t-elle

les fleurs de lotus blanches

roses dans les bassins près des pagodes

et sait-on si elle rapporte des légendes plein

son sac

si elle est ivre à courir les monts les fleuves

puis à Hanoi

dans le temple de la littérature rouge et or

des filles plus cambrées que la guêpe

psalmodient des poèmes HO XU CONG XU HO chantent-elles

Isabelle Pouchin. Une leçon de musique

Une leçon de musique

2010-10-14T22:37:00.003+02:00

Récit d'un voyage au Viêt-nam, par Isabelle Pouchin.

Elle avait tout imaginé, et un vent puissant avait dû la pousser.
Douze jours au Viêt-nam.
Et dès l'arrivée, elle connaît le bouleversement de tous les sens.
Le soir dans sa chambre d'hôtel, elle ne sait plus tenir la plume à ce que lui disent les émotions, les images, les êtres qui la traversent.
Elle devra laisser tout cet inconnu s'emparer d'elle, ces rencontres l'ouvrir à vif...
Les mots rejoindre la musique.

Isabelle Pouchin est également l'auteur de "Monet, la femme et l'enfant dans le champ aux coquelicots" Editions L'Atelier de l'Agneau, 2009.

EAN 9782914156516 – 134 pages – 17 euros – en librairie ou sur le site > COMMANDER

Un voyage au Viêt-nam

2010-10-11T20:50:00.001+02:00

Hoang Duc Thu

elle tourne elle tourne les pages d'un ongle vif
d'un ongle indolent
le plaisir
avant le départ
de se gaver d'images de phrases de chansons de poèmes
le plaisir avant de partir
de découvrir le pays dans les mots dans la chair forte des mots
d'un ongle vif d'un ongle indolent elle tourne
et puis voir les jonques
aux ailes de dragons a-t-elle pensé

Isabelle Pouchin
Prochainement son livre :
Une leçon de musique

Le nomadisme au rang des libertés premières

2010-09-15T18:21:00.002+02:00

Nicole Chaabi, collages et textes
sur >> méli mélo

Les gens de la montagne

Dans la montagne, ils avaient des gandouras brunes car il faisait froid, ils portaient les vêtements traditionnels car ils étaient moins chers que les vêtements européens.
Ils gardaient les moutons, les vaches, les chèvres pas trop loin des routes car il ne fallait pas abîmer les forêts de l'Etat ( les chèvres capricieuses qui rongeaient les troncs des arbustes n'étaient pas les bienvenues.)
Ils saluaient les touristes qui passaient en voiture, ils n'étaient pas jaloux car à la montagne chaque famille avait ses dépaysés qui travaillaient en Europe. Quand ils avaient fini la saison, ils revenaient à la maison et eux aussi gardaient les bêtes de la famille pendant leurs vacances. Ils étaient très attachés à leur terroir et rivalisaient pour acheter des terres afin d'agrandir leurs territoires. Leurs enfants ne manquaient jamais l'école, ils avaient des vêtements et des cartables neufs à la dernière mode. Un peu de jalousie pour ces privilégiés qui avaient la chance d'avoir un père ou un frère qui travaillait en France ! > lire la suite

A la rentrée

2010-09-05T19:06:00.000+02:00

Vanessa Gault et Françoise Joly

seront réunies pour un café littéraire, place Saint-Sulpice à Paris le 14 septembre, à l'invitation de Jean-Lou Guérin, dans le cadre de ses mardis littéraires.
Elles présenteront leurs derniers livres, Une famille nucléaire et Histoire brisée, révèleront leur lecture respective l'une de l'autre et dialogueront entre elles et avec le public.

Rendez-vous à 20 heures 30 le 14 septembre
au Café de la Mairie (premier étage)
Place Saint-Sulpice Paris (6ème)

Les autres signatures et salons de Vanessa Gault (Villa Marguerite Yourcenar dans le Nord, Feuilles d'Automne à Sciences-Po Paris, etc. voir sur > son site

photographie : Gare de Xi'an. Juillet 2002.
par Gloumouth1 (http://gloumouth1.free.fr)

Quelques mots noirs de l'alphabet

2010-08-28T17:00:00.004+02:00

par Bobby Paul, poète haïtien

é-b-t

il descend à pied

la rue Bonne Foi

son beau petit pays

o-q-p depuis longtemps

par les bottes bleues

conditionné, non violent

il o-b-i chaque jour

à la loi du plus fort

mais dis-donc

pourquoi aujourd'hui

est-il aussi a-j-t ?

Photo Reuters

2010-08-05T00:25:00.004+02:00

Les mots n'existent plus
Ou plutôt, n'existent plus pour moi
Je les vois là-haut, là-bas, qui volettent en toute liberté comme des papillons, et moi avec mon filet je n'attrape que des nuages

Les mots m'échappent
Je ne sais plus l'étiquette qu'il faut mettre sur les objets, les sentiments, les sensations
Quelle est la différence entre herbe et piano, piano et amour ou mort
Les mots n'existent plus
Je suis perdue dans ce monde

Perdue mais libérée, libérée du poids de ces mots, du morcellement de l'univers

Et je joue avec les nuages

Anne Fronteau

in La lecture amoureuse

Lire aussi >> Pour Aurélie, restée là-bas

Des nouvelles de Jean Saint-Vil

2010-07-18T23:31:00.014+02:00

Durant ces deux mois qui viennent de suivre la parution de son recueil Je veux des mots debout, Jean a envoyé à ses amis 70 poèmes – tous, ou presque, consacrés à l'amour, à la femme aimée.
Les mots d'amour sont-ils ceux qui tiennent debout ? Mots d'amour confondus à l'amour-même, et l'amour à la vie, à sa possibilité jour après jour ?
Chaque jour ou presque, un poème – ou deux.
Mais aujourd'hui, le 70ème poème, 187 jours après le Douze-un-dix...

Laissons parler la Terre

Laissons parler la Terre
En refrains de séisme
Qui font des bruits de fond,
Des roches-mères aux immeubles
Qui s'effondrent ou qui glissent
Sans préavis de casse.

Laissons parler la Terre
Sur les tons de sa colère
Qui monte en ascenseur
Jusqu'aux énièmes étages
Pour semer morts et larmes
Dans sa langue de bois.

Jean SAINT-VIL
le 17 juillet 2010 d'autres nouvelles > pauvreté dans la ville

Une famille nucléaire

2010-06-29T23:56:00.000+02:00

Ce roman raconte le quotidien d'une famille organisée autour de la violence de la mère. Les quatre personnages de cette famille nucléaire vivent entre deux "normalités", celle de l'appartement où règne une folie qui ne dit pas son nom, et celle du monde extérieur. Alors que le silence du père les livre sans défense à la folie de la mère, les deux enfants prennent des directions divergentes : la fille apprend à composer avec le réel ; le fils s'en échappe peu à peu. Les personnages sont pris dans une mécanique de la violence, leur histoire se déroule malgré eux, inéluctablement. Je ne cherche pas d'explication psychologique ; je montre les détails de leur vie, les sensations, les impressions de chacune de ces personnes qui cohabitent sans se rencontrer, l'enchaînement des évènements.

Vanessa Gault.

Ce roman ne pèse pas, on voudrait le lire d'un trait, comme les romans de notre enfance. Le drame est violent. Les personnages d'enfants plus que touchants. Les adultes vus à la bonne distance. Le roman rend visibles les liens qui tirent les ficelles dans les profondeurs sombres de la famille. Ces liaisons, comme celles entre les atomes, qui font qu'un corps existe. Mais la famille est-elle un corps ?
Ce roman taillé en facettes jette des lumières ouvertes. Tant de questions s'éclairent. Comme une révélation à rebours il fait apparaître le négatif de la photo : l'amour ?
Oui, l'amour. Il fait certes du chemin entre rêves et réalités, tendresse, espoir et frustration.

EAN 9782914156455 - 184 pages 18 € > COMMANDER Mieux connaître >> L'auteur

eOle

2010-06-20T11:24:00.044+02:00

Pour ce dernier week-end de juin qui fête l'art et le livre, nous invitons eOle

de retour d'exposition au château de Vogüé.

Elle fera dialoguer sur nos murs les espaces infinis de l'art étrange qui est le sien, entre gravure, sculpture, écriture, photographie. Sa dernière œuvre, codocilles, rassemble plusieurs centaines d'épreuves photographiques issues de lithographies à partir desquelles ont écrit près de cinquante auteurs.

À Romans dans le cadre de QUARTIER LIVRE!

mur : codicilles - eOle 2010 cliquez sur les images pour les agrandir

J'ai dans l'âme

2010-05-26T12:17:00.061+02:00

J'ai dans l'âme une odeur indicible
De vertige qui monte
comme une eau de marée
qui prend le pas sur le sable de la plage.
Une senteur si complexe
de relents de fruits de mer
où se délaient goémons, algues vertes, anémones,
et souvenirs de naufrages
qui remontent à l'amont
de la nuit des temps morts.
De relents qui obstruent les chemins invisibles des épices, de l'or, de la soie, des esclaves, de la drogue,
Où les voiles, les gondoles, les pirogues, les hors-bords ont sombré, près des syrtes, des coraux, des brisants, des dérives,
avec eux les marins et bien d'autres, négriers, trafiquants, drug dealers et passeurs,
dans les eaux assoiffées de la mort.

Jean Saint-Vil, le 25 mai 2010
Lambert Savigneux, photographie, mai 2010

Histoire brisée

2010-05-08T18:56:00.000+02:00

Les premiers mots du livre :

Je ne le connais pas. Jamais nos chemins ne se sont croisés en des circonstances qui auraient pu nous être communes, jamais je n'ai éprouvé à son égard ces premières sensations de sympathie ou d'attirance qui lient les êtres et font qu'on s'intéresse à eux. Ou au contraire d'indifférence, d'imperceptible recul qui vous ferme et vous en éloigne. Je n'ai rien vécu de tel avec cet homme, je ne connais ni son visage ni son regard ni son allure ni ses vêtements, sa manière de marcher, de tendre la main, sa taille, le timbre de sa voix.

Après Ragamù, paru quelques années plus tôt, à nouveau Françoise Joly écoute le chant du deuil. Plus enfouie, plus lointaine, cette histoire brisée touche encore à l'homme aimé.
(Lire la suite)

EAN 9782914156417 - 134 pages. 16,80 € – en librairie ou sur le site > COMMANDER

De Françoise Joly, voir aussi Ragamù
L'œil bleu de la gravière

Ragamù

2010-05-07T23:40:00.000+02:00

C’est le mois d’août. Il n’a pas fait très chaud en Corse cette année-là, j’ai le souvenir d’étés plus brûlants. Dans mon île rugueuse le temps s’écoule par saccades, tantôt l’envie de vivre vous abandonne et l’on voudrait pourrir sur un banc comme une vieille femme, tantôt une sorte d’ardeur vous pousse en avant, côté mer ou côté maquis, envie de s’offrir au soleil sur un rocher au bord des vagues ou de se perdre au ras du sol dans la dure exubérance du maquis. Alternative aux brûlures de la mer,le moutonnant maquis.
Je l’attends. Je sais qu’il ne va pas tarder, encore quelques jours et il m’aura rejointe, il se sera arraché à son travail, il sera là. Sa voix hier au téléphone me révèle quelque chose de son état d’esprit : Angèle, notre jeune voisine avec laquelle il a conversé d’abord lui a donné de mes nouvelles et dit que j’étais en pleine forme, son accent corse faisant chanter cette forme plus qu’elle le méritait.
Les premières lignes de Ragamù.

De Françoise Joly voir aussi Histoire brisée
L'œil bleu de la gravière
EAN 9782914156073 - 86 pages - 14,50 € – en librairie ou sur le site > COMMANDER

Mille

2010-05-06T17:45:00.000+02:00

C'est un prénom trivial et mystérieux à la fois, celui de cette nouvelle héroïne d'Édith Volpelière. J'aurais envie de digresser sans fin sur ce livre, qui fait pourtant à peine cent pages mais qui vous laisse imaginer le parfum d'une femme, son timbre de voix, sa présence. Rendre la femme présente – alors que c'est là son génie propre, d'être offerte à la présence, à la vue comme à la vie – paraît comme une magie particulière à l'œuvre d'Édith Volpelière. Écriture d'une approche sensible, plus que seulement intelligible, de la femme. Ses héroïnes sont le charme même : elles disent la femme à son plus inaccessible qui est pourtant son plus de présence réelle. Aussi pleinement réelles qu'imaginaires, épidermiques, au corps encombrant ou évanescent, rayonnant ou ombrageux, elles sont là irréductibles, inconnues.
Elles ont toutes, sinon comme Mille un prénom caché, une vie secrète dans l'ombre de laquelle errent, se cachent et parfois se dressent, les hommes.

EAN 9782914156431 - en couverture : aquarelle de Monique Perret – 96 pages. 15,50 € – en librairie ou sur le site > COMMANDER

Je veux des mots debout

2010-05-01T17:06:00.000+02:00

Haïti est un pays avec tellement d'étages que nous disons souvent communément "dèyè mòn gen mòn" pour désigner la diversité des montagnes que sur son dos plein à craquer de misère elle porte à bout de bras. Autrement dit, c'est un montage de montagnes, ce pays dont le nom indien signifie d'ailleurs montagne avec ses variantes également bien connues Quisqueya et Bohio. C'est un ensemble de montagnes sur le dos de l'île la plus montagneuse des Antilles. D'une île qui a bon dos pour tous ceux qui s'en sortent. D'une île que personne ne veut porter sur son dos, à commencer par le groupe dit des amis d'Haïti. D'une île qui a le dos d'un dinosaure du jurassique qui, pas à pas, s'enfonce sous la mer.

C'est ainsi que Jean Saint-Vil, qui est par ailleurs géographe, parlait de son pays quelque temps avant que son dos ne craque si cruellement, brisant, tuant, ensevelissant les siens. Ce mardi noir, le douze-un-dix, s'est inscrit dans la profondeur de ce livre.
Mieux connaître >> L'auteur

Cahier de Gaspard n° 9 - EAN 9782914156479 - 70 pages 10 € en librairie
Il est également possible de s'abonner aux Cahiers de Gaspard ( 4 n° par an, 40 €)

le cœur tambourine au vent

2010-04-17T17:19:00.023+02:00

Ça y est ! J'ai perdu le mémo, la mém, la mé, il me semble bien que j'ai perdu quelque chose !
Mais quoi ?
...
Où suis-je ? Damned ! Je suis tombée au beau milieu d'une page toute blanche et j'ai mal à la racine des cheveux. Mes doigts se crispent. Le stylo tourne entre mes doigts. Je me gratte la tête. J'ai beau regarder de tous les côtés ! Tout est blanc, pur, vierge ! Vertige ! No woman's land. Je suis seule, toute seule et dans un silence total, irréel, terrible. Angoisse ! Me ressaisir. Est-ce un rêve ou un cauchemar ?
Où sont passés les gens, les autres ? Où êtes-vous donc passés ?
Et très vite, le manque ! Un manque terrible ! Il faut quelque chose, un décor, de la matière, un arbre par exemple, un châtaignier pourquoi pas ? Il me faut un chemin pour ne pas m'égarer, un chemin de conte peut-être. Il me faut de la couleur, un arbre d'un vert tendre, un sentier gris ou roux, un ciel hâlé par l'aurore ou noirci par mon encre. Il me faut une présence, un brigand, un loup, un écureuil ou une fée, un puceron ou une belette. Il me faut une atmosphère, une forêt touffue, une clairière ensoleillée, une futaie mystérieuse, une cabane inconnue. Il me faut une intrigue, il me faut une forme et des précisions, il me faut une foi et un élan, il me faut un rire peut-être ou une chanson, un personnage secondaire, une galette, et...

Extrait d'un texte inédit de Valérie Tröndle, dont nous publions >>> Au nom du Père
Le cœur tambourine au vent, lavis-pastel de Myra Coppey (jeux dans la nuit 2)

L'Ailleurs entre les choses

2010-04-05T17:59:00.010+02:00

Pour connaître
l'instantané

        la véritable raison de vivre

j'ai besoin du fou

de celui qui donne le néant
                         rejoint la vie

perturbe les autres
et apporte à l'univers
la partie qui lui manque

Françoise Beltrano - deux poèmes extraits de L'ailleurs entre les choses. Gaspard Nocturne, 1999

Les Barbarins Fourchus

2010-04-03T19:03:00.011+02:00

Quel sera l'avenir des Barbarins Fourchus ?
Beaucoup de rumeurs et peu de certitudes.
En décembre 2010, la convention qui lie l'association Barbarins Fourchus à la Ville de Grenoble pour animer et gérer le Théâtre 145 arrive à son terme...
Le collectif Barbarins Fourchus, sur la lancée de ses multiples et riches actions dans tous les domaines du spectacle vivant et du partage culturel, a imaginé un nouveau projet pour les années à venir.
Cette équipe de saltimbanques de tous bords et de tous talents a su créer un lien très fort, fécond et unifiant entre les artistes et les habitants de cette ville et en particulier de ce cœur dense et populaire qu'est le quartier Berriat / St. Bruno.
Leur nouveau projet veut défendre une culture alternative d'échange et de partage autour d'un lieu de création permanent. Pour mieux le connaître, rendez-vous sur le > site du théâtre 145.
dessin de Delfino

Vanessa Gault

2010-04-01T19:18:00.001+02:00

Vous pourrez rencontrer Vanessa Gault lors d'une séance de présentation-dédicace de son roman "Une famille nucléaire" le 10 avril à la librairie L'Alinéa, 227 rue de Charenton à Paris 12e.

Suivez toute l'actualité de cette jeune auteur dont l'itinéraire est déjà jalonné d'aventures, d'épreuves, de combats, victorieux ou incertains, dont elle nous livre peu à peu les secrets, avec un évident talent d'écriture.

Pour mieux connaître Vanessa Gault visitez > son site

Voir un texte de Vanessa Gault écrit lors de son récent passage rue Pêcherie

L'obscénité de Dieu

2010-03-08T19:25:00.007+01:00

Faudra-t-il encore longtemps avant de voir naître un enfant aux yeux clairs, lavé de toute la noirceur des inquisitions, des vengeances, des peurs et des dominations...

Non, car chaque enfant qui naît est une chance pour l'humanité, mais on lui saute dessus à bras raccourcis, avant même qu'il ait vu le jour, bien souvent. On le nourrit à des dieux de lait ou de noirceur, jusqu'à ce qu'adolescent il ait la force, peut-être, d'ouvrir les yeux sur le monde.

Il verra alors l'obscénité de Dieu.

Ecoutez Cultures d'islam de cette semaine (france-culture).

Le pouvoir de l'écriture

2010-02-21T19:52:00.001+01:00

Il n'y avait pas une ligne de plus dans le courrier adressé par Catherine.

Mais ce blanc silence des mots était son message. Comme la musique fait avec le silence, l'écriture fait avec le blanc, et l'invisible avec l'image (car il y avait des images, dans le second courrier – il faudra cliquer sur la signature pour les voir). La signature. C'est la première marque de l'existence d'un individu humain. Son fragment d'écriture. Son empreinte. En elle est inscrite le pouvoir magique. Toujours le même, le seul, l'unique pouvoir magique que nous transportions : celui de la connaissance du bien et du mal.

Je pense à Augusto Boal, avec qui j'ai eu la grande chance de faire un stage. Ce que nous mettions en scène reflètait des réalités socio-politiques, et lorsque nous permettions à nos personnages de résoudre un conflit de façon irréaliste (l'agresseur se transformait en ami, par exemple), il s'exclamait STOP ! C'est magique !

Nous n'avions pas le droit de faire les magiciens.

C'est en travaillant en confiance avec nos moyens de fourmis, que nous transportons le véritable magicien qui opère, par-dessus notre dos, tout humain qu'il soit. > La signature.

La rue Cases-Nègres

2010-02-17T23:41:00.016+01:00

Actualité importante qui nous touche particulièrement, tous les amis qui gardent le souvenir ineffaçable de Joseph Zobel, qui nous avait fait l'amitié de venir dans notre région pour diverses rencontres il y a tout juste dix ans, soirées mémorables, lectures, ateliers, stage, et pour revoir en sa compagnie, à Romans, le beau film d'Euzhan Palcy, Rue Cases-Nègres, qui ressort sur les écrans.

Préparez vos mouchoirs, votre colère, vos espoirs.

Écoutez l'interview d'Euzhan Palcy
>>> tout arrive sur france-culture.

Lire ausi >>Joseph Zobel

l'affiche de la première sortie du fim

Au nom du père

2010-02-09T00:28:00.023+01:00

Un nom à soi.

Ai-je vraiment un nom qui m'appartienne ?
Mon prénom, bien sûr, Valérie. Je l'ai toujours aimé. Enfant j'y entendais le rire...

les premiers mots de Au nom du père, de Valérie Tröndle.

Elle est apparue ! ici ! comme par enchantement, il y a quelques mois et nous ne saurions l'oublier. Elle portait un joli nom alors, Librellule. Et c'était son Dernier texte avant le plongeon final.

Elle a tenu parole. [...] Pour moi, c'était une certitude. Un jour, je finirais mon histoire et mes contes. J'avais la mienne à enfermer dans les pages d'un livre, une histoire à ciel ouvert.
La voici dans le 8ème Cahier de Gaspard. Ou du moins sa première envolée.

Au nom du père de Valérie Tröndle ISBN 978-2-914156-46-2 84 pages 12 € En librairie Il est également possible de s'abonner aux Cahiers de Gaspard ( 4 n° par an, 40 €)

Vanessa Gault

2010-02-08T00:45:00.011+01:00

Le charme sûr d'une écriture.

Le roman de Vanessa Gault Une famille nucléaire, à paraître le mois prochain à nos éditions, étonnera au sens le plus fort.

Lorsqu'elle nous aura cloués sur notre siège après quelques pages, elle commencera à nous instiller le charme de l'écriture, tendre comme l'enfance, audacieux comme son désir.
Le roman va au cœur d'un drame qui touche la famille, l'enfance, l'adolescence, la vie professionnelle, qui concerne la société toute entière et dont elle a le plus grand mal à parler.
À la fois thriller palpitant, tendre regard et scanner efficace sur une société de violence cachée.

Ce premier roman témoigne d'une étonnante maîtrise chez cette auteur que nous avons déjà saluée pour son remarquable récit chez Arléa >> Le corps incertain.
voir aussi >> Le site de Vanessa Gault.

Lecture avec Françoise Joly

2010-01-25T00:52:00.003+01:00

Rappel

Pour les amis qui n'auraient pas reçu la dernière newsletter :

Françoise Joly lira HISTOIRE BRISÉE

vendredi 29 janvier à Valence

chez Agnès & Michel Pesenti 62 allée Jules Romains

Lecture d'extraits et conversation avec l'auteur. Présentation de René Thibaud.

Début à 20h30. Il est encore possible de vous inviter au téléphone : 04 75 43 58 95.

Des nouvelles de Jean Saint-Vil

2010-01-23T01:06:00.014+01:00

Jean Saint-Vil depuis Port-au-Prince a pu nous rassurer quant à sa vie. C'est en pensant au courage et à l'amour bouleversant des Haïtiens que je transmets un de ses poèmes, inédit et qui fait partie d'un livre en projet à nos éditions.

Je veux des mots debout

Je veux des mots debout
Sur pieds de mes vers libres
De contrainte d’écriture,
Sur pieds de vers qui glissent
Et toujours bien campés
Sur des images qui plaisent.
Des mots pleins de courage
Pour contrer les affronts
D’un peuple champion du monde
De la misère crasse.
Des mots qui tiennent sur pied,
Colosses aux pieds d’argile
Même quand moi de guerre lasse,
Depuis un bon bout de temps,
J’ai baissé bas les bras.
Des mots qui puisent leur force
Aux sèves d’oranges amères,
Au gel de l’aloès,
Aux écorces de noni,
Aux vertèbres des serpents
Cachés au fond des troncs
Eventrés des mapous.
Des mots dotés de vertus
Des marasa dossou
Qui peuvent tendre des pièges,
Ou des hounsi kango
Qui jouent avec le feu.
Des mots qui parlent du nez
Comme des ventriloques,
Qui récitent de la Bible
Les psaumes et les versets
Se mettant à genou
Pour les saints-sacrements.
Des mots couleur tiaka
Au pwa rouj sang des mornes
Et des maïs qui poussent
Sur les pentes de vertige.
Des mots doux rapadou
Au sucre amer de batey,
Gros comme tiges de bambou.
Des mots saouls plein la gueule
D’absinthe et de clairin
De Saint-Michel, Léogâne,
Et qui font éructer
Plein de paroles tafia.
Des mots vêtus de noir
Comme baron Samedi
Ou Guede Zarenyen
Aux portes des cimetières
Au jour premier de novembre.
Des mots lumière qui passent
Par Legba pour ouvrir
Aux pauvres d’Haïti
La porte du salut.

Quelques mots pour un lexique :

(1) Noni = nono ou pomme-chien (Morinda citrifolia), arbre fruitier originaire d’Asie utilisé comme plante médicinale.
(2) Marasa dosou = jumeaux.
(3) Hounsi kanzo = prêtresse du vaudou.
(4) Tiaka = plat constitué d’un mélange de graines de maïs et de haricots rouges.
(5) Pwa rouj = haricots rouges.
(6) Rapadou = sucre artisanal dont le nom vient du mot brésilien rapadura. Ce terme est assez familier en Europe, car il a été déposé en tant que marque par la société allemande Rapunzel. Ce sucre est aussi désigné sous le nom de mascobado ou muscovado, issu de l’agriculture biologique et du commerce dit équitable et est également connu sous de nombreux noms, par sa longue histoire : gur ou jaggery en Asie du Sud, chancaca, panela, piloncillo au Mexique et en Amérique du Sud.
(7) Baron Samedi = divinité des morts d’Haïti.
(8) Guede Zarenyen = esprit des morts dans le vaudou haïtien.

belle envolée pour 2010 !

2010-01-06T11:36:00.013+01:00

Mieux que des vœux, c'est un salut que j'adresse à tous les oiseaux du monde, à ceux qui résistent encore, et tout particulièrement à L'Ours, de Montréal et à Isabelle Mounier qui nous écrit :

La résistance se fait par la parole, l'écoute et la créativité, nos moyens humains les plus forts qui soient. Partout en France et dans le monde des alternatives scientifiques, économiques, artistiques... voient le jour et répondent par des moyens de hautes envergures à l'appauvrissement, à l'assèchement des cœurs et aux violences sans limite. Dans tous les domaines d'activité humaine, des viviers et des îlots redonnent de la dignité et du sens à notre existence sur cette terre ...

et toute une belle lettre >>> ici

L'Ours, gouache et fusain, 2009

Un rêve qui fait rêver !

2009-12-18T11:49:00.011+01:00

... Ça, c'est mon cinéma personnel ; c'est quand je mets ma machine à fictions au service de mon ego. J'ai toujours compensé le réel dans la salle obscure de mon cerveau, c'est une vieille habitude que j'ai réactivée pour faire face à la maladie. Ce qui est nouveau, en revanche, ce sont les rêves, les vrais, ceux de la nuit, qui se déroulent en dehors de tout contrôle. Je fais comme avant des rêves compliqués, absurdes, érotiques, idiots, poétiques ; mais depuis que mes jambes ont commencé à faiblir, il m'arrive de ressentir leur ancienne force dans mes rêves. Je me suis plusieurs fois réveillée persuadée que j'avais exagéré mon mal : j'avais marché avec une telle aisance pendant mon sommeil !

Vanessa Gault, Le corps incertain. Lire la suite >>>

Fernand Léger. Naissance du monde. galerie Melki

Écrire, dit-elle

2009-12-15T20:18:00.005+01:00

Oserai-je vous dire comment j'écris, comment ça vient, comment je commence ? Après Marguerite Duras. Elle l'explique bien, elle. On comprend tout. Mais est-ce que ça vous intéresse, comment ça me vient, à moi ? Comme elle, je vais tenter de parler de ça parce que je désire savoir comment ça se passe pour moi.Et, aussi, je suis avide de savoir comment ça se passe pour vous, pour toi.– Un lieu. Bien chauffé. Silencieux ; je veux dire, avec personne pour m'embêter. Un endroit que j'aime bien.– Un point de départ. Ou un point d'arrivée. Une consigne. Une contrainte. Un thème. Une couleur. Un air. Une incitation. Un devoir. C'est peut-être l'école, le mémoire, le dossier de soins infirmier ou même l'atelier d'écriture. Il me faut une urgence.Pas vous ?Je crois pouvoir dire que je tire un fil. Un fil que j'aurais saisi au vol, ce point de départ, sans doute. Je tire, je titille, le fil se déroule tout seul, parfois s'emmêle. Enfin, peu à peu, bon gré mal gré, bon an mal an, ça écrit. Et je ne sais pas où je vais.Et vous-même, le savez-vous ?Il me semble que si je sais où je vais, alors ce n'est pas la peine, c'est du déjà connu, ça ne m'intéresse pas. Parler pour ne rien dire. Pour dire le déjà connu. Rhétorique. Sophisme. Brillante plaidoirie. Habile démonstration. Racontar. Fulgurance, au mieux. Si je ne sais pas où je vais, c'est que ce n'est pas moi qui conduit. C'est kiki conduit ma plume ? Ce doit être ma transcendance de moi. Oui, sûrement. Ma transcendance de moi écrit en passant par moi.Et vous, c'est aussi votre transcendance de vous qui écrit ?Le gribouillage remplit la page, les pages. De temps en temps, je reviens en arrière, je déchiffre, je resserre, je requinque, je démêle, je comprends mieux, j'aide un peu, quoi !Et puis je continue, j'écris.Je ne me juge pas. J'aurai bien le temps après, de trouver mes textes dérisoires, chaotiques, vains, bébêtes.Alors je continue, sans juger, tout est à sa place.Et puis, j'en sais rien, moi : Je vous dis que, une fois enclenché, ça fait quelque chose avec un démarrage, le gros du truc et puis c'est fini, voila.Et j'en sors soulagée, intéressée. Oui, ça m'intéresse les choses que j'ai écrites parce que c'est moi qui ai écrit ces choses inconnues de moi. C'est pour ça, parfois j'ai honte un peu.Je continue mais, par pitié, ne m'interrompez pas. Si vous profitez de mon grand âge pour me couper le fil, vous savez bien, je sais pas où je vais, alors, après, j'en profite pour vous accuser d'être un empêcheur de dire, un empêcheur d'écrire, un empêcheur de vivre. C'est de votre faute si j'écris pas. Et c'est bien pratique.Récapitulons :– Un lieu exprès pour. A ma seule convenance.– Un ordre drastique. Enfin, n'importe quoi, un mot suffira, l'important étant que je l'interprète comme un ordre. Donnez-moi une mission.Mais, chut ! un peu de silence !Parfois, je ne suis pas satisfaite.Mais parfois, si. C'est important pour moi. J'ai pu écrire. Assouvissant, dit-elle.Et vous ?Et toi ?

Les gammes

2009-12-13T12:01:00.022+01:00

Et voilà que les gammes sont de tout petits pas, tout près du corps. Pas encore Glenn Gould jouant Bach, pas encore Michel Petrucciani, mais déjà comme un chien qui a froid, comme une pensée sous la neige, qui va la réchauffer à force de vie.
Les gammes, c'est un sentier de pas qui disparaît dans la neige, mais qui a conduit quelqu'un plus loin, quand il n'avait d'autre espoir que ce plus loin.
Les gammes ce sont les poèmes que récitent les condamnés de la shoa, les condamnés de Téhéran, de Pékin, de l'identité nationale de Sarkozy, les laissés pour compte des symphonies du monde.
Les gammes sont des tout petit pas, ostinato, tout près du cœur qui bat.

René Thibaud.

inspiré de kelcun >>> gammes

Eugène Delacroix, l'amoureuse au piano.

tu joues à me faire peur !

2009-12-11T14:08:00.019+01:00

– Avez-vous vu le tamanoir ?
ciel bleu, ciel gris, ciel blanc, ciel noir
– Avez-vous vu le tamanoir ?
œil bleu, œil gris, œil blanc, œil noir
– Avez-vous vu le tamanoir ?
vin bleu, vin gris, vin blanc, vin noir

Je n'ai pas vu le tamanoir !
il est rentré dans son manoir
et puis avec son éteignoir
il a coiffé tous les bougeoirs

Il fait tout noir.

Robert Desnos, Chantefables et chantefleurs, éd. Gründ
Myra Coppey, jeux dans la nuit 3, pastel et lavis

Une actualité de ce poème >>> derrière les portes

Laissez-moi dormir !

2009-12-02T14:39:00.029+01:00

Le jardin, je l'ai mis sous la couette de crottin et de feuilles. Il devrait dormir. Il est si troublant rougeoyant, ambré, mûr, mature, ses grenades éclatées... ses roses lourdes... et moi, comme une conne, je marche ! Et puis tous ces oiseaux qui s'agitent, qui piaillent, qui n'en finissent pas de partir.

Laissez moi tous. J'ai bien mérité d'être un peu tranquille, non ?
Et tous ces bouquins non encore lus à côté de mon lit qui m'appellent grivoisement, lubriquement, lascivement, sadiquement. Je peux pas être un peu peinarde ? Je peux pas penser toute seule dans ma tête ? Je peux pas me raconter des histoires ? Mais quand donc aurai-je la paix ?
C'est quand même pas compliqué. Ne m'invitez pas. Ne me téléphonez pas. Ne m'adressez pas la parole. Même pas. Merci.

Catherine Menant. Billet extrait de Tohu-bohu >> Lire le texte entier

Myra Coppey. Jeux dans la nuit 6. Lavis et pastel

Football

2009-11-18T15:01:00.016+01:00

L'écriture est un délire collectif, délire mimétique, construction et déconstruction, c'est un grand jeu, comme le football. Comme la peinture débordante de Nicolas de Staël. Sa pâte rouge, bleue, blanche ou noire. Il ne faut rien dire devant elle, elle parle, tout d'un coup notre corps la reçoit, comblé d'une langue subitement apprise. Ainsi nous connaissons la langue des peintres, comme la langue des oiseaux, celle des ruisseaux ou de la nuit.

Extrait de "l'absurdité ou le chemin du désir" de kelcun > Lire

Nicolas de Staël. Nuit au parc des princes. Il ne s'agit pas là d'un des tabeaux "les footballeurs" visibles au musée des beaux arts de Dijon mais d'une lithographie, pour laquelle l'artiste a eu recours à la technique des papiers collés, chère à Matisse. En savoir plus.

Voyage dans les mots

2009-11-12T16:42:00.005+01:00

Si partir est très beau, le voyage dans les mots se prête aux beaux départs sans qu'il soit nécessaire de penser au retour. Le doigt sur un bouton, te voilà dans les airs, passant aux antipodes en l'espace d'un cillement, et franchissant les nuées et les barrages d'étoiles jusqu'à la couche d'ozone.
Le voyage dans les mots embarque l’écrivain comme un cavalier seul qui file entre les lignes, saute toutes les virgules et grille tous les points à l’exception bien entendu des points de suspension. Toutes ces ponctuations qui servent de pauses multiples sur la route pleine d’embûches où jamais l’on est sûr d’arriver à bon port.
Le voyage dans les mots emballe le lecteur qui part dans tous les sens, avec son livre ouvert, parfois plus loin que l’auteur, pleurant plus que l’auteur, maudissant les héros qui font mauvaise figure au fil de l’histoire, applaudissant tous ceux qui sont dans la droite ligne de la moralité ou qui ont fait les prouesses à nulle autre pareille, à nul autre pareil.
Le voyage dans les mots soulage partout sur Terre tous ceux qui aiment écrire et qui lisent nuit et jour à la lueur du soleil ou des étoiles lointaines pour que brillent les esprits.
Jean Saint-Vil
poète haïtien qui vient de faire escale à Hauterives au Baz'art des mots pour une lecture pleine d'enchantement, mais aussi de désenchantement pour une île si tragiquement oubliée.
Encre de Tal Coat
Billet dédié à Océania

dernier texte avant le plongeon final

2009-11-09T16:53:00.015+01:00

Je pars pour reprendre, poursuivre et achever un voyage déjà commencé, de ces voyages en solitaire et pas forcément ordinaire, précieux, mais qui pourrait paraître futile et étrange à tous ceux qui se désintéressent de l'écriture.
Je ne sais pas vraiment où il va me mener même si j’en ai une vague idée et si j’en ai déjà appréhendé le déroulement. Appréhendé oui. J’appréhende le moment où je voyage. Je l’appréhende et je le désire. Je le crains et le motive. Je le retarde ou l’avance. Ou bien, qui sait ? N'est-ce pas le moment où je vais devoir en sortir qui m'effraie le plus ? Je vous parle de ce voyage intérieur que procure l'écriture, qui est l'écriture. Ce voyage intérieur est une autre vie. Nous avons deux vies quand nous écrivons, n’est-ce pas ? Ce n’est peut-être là que l’un des petits secrets de l’écriture. La vraie vie et celle imaginée, créée, écrite, intérieure et qui doit s'ouvrir simultanément, et tout l’art que je ne possède pas est d’organiser ces deux vies sans qu’elles se nuisent l’une à l’autre, sans que l’une détruise l’autre.
L’idéal serait sans doute de pouvoir se retrouver seul dans un endroit choisi et réfléchi. Je ne sais plus quel écrivain a écrit qu’il fallait au moins une chambre à soi pour écrire. Qu’importe sa forme et sa place. Une chambre, un lieu de recueillement, de méditation, dédié et consacré à l’imaginaire, à l’acte créatif. Il me manque cet espace peut-être ou bien n’ai-je point voulu le trouver. Il me manque une régularité du voyage pour profiter pleinement de chaque étape, en faire profiter les autres, aller à leur rencontre par l’écriture, mais ça vient. Il y a cette fichue culpabilité également, écrire alors qu’il y a tant à faire, à construire ailleurs, à lutter, à aimer, à vivre tout simplement. Écrire ? La belle affaire ! Quand on n'est pas écrivain. Drôle d’affaire que l’écriture qui vous ronge et vous dérange, qui vous assiège et vous émeut, qui vous repousse et vous attire, qui vous blesse et vous guérit à la fois. Écrire, écrire, la belle affaire, oui, quand il s’agit d’apprendre à se laisser emporter mais pas trop, couler sous la vague pour en ressortir, grimper à la cime sans y perdre sa respiration, admirer peut-être, éblouie, et redescendre, la paix au cœur, trébucher et se relever, renoncer mais continuer, s'écorcher, se blesser, se tromper de route, se perdre, s'égarer complètement, ne pas perdre courage, éviter de s'épuiser, se reposer, dormir, s'alimenter, nouer des liens, participer, s'étonner, s'ouvrir et rentrer à l'intérieur de soi, puis recommencer, comme une naissance et une mort sans cesse renouvelées. Écrire ? la belle affaire quand sa seule ambition est d'écrire non pas un chef-d’œuvre mais une histoire qui se tienne, qui plaise, qui étonne, un seul texte finalement, un texte dont on puisse être un peu fière.
S'agit-il d'être reconnu ou de se reconnaître soi-même ?

Valérie Librellule.

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La proximité de l'autre

2009-11-08T17:07:00.006+01:00

« Mais il n’y a pas assez dans votre porte-monnaie ! »
La voix, forte et aiguë me tire de l’indifférente torpeur de l’attente. C’est samedi après-midi et au Monoprix de la Place Garibaldi, nous sommes nombreux à patienter pour régler nos achats.
Soudain tous les regards convergent vers la caissière qui a ainsi parlé. Il se passe quelque chose. Les cous se tendent, les voix se font murmures. Lire la suite >

2009-11-06T17:16:00.007+01:00

– Coucou tout le monde !

L'assemblée se tourne comme un seul homme vers Anna. On cligne des yeux. Contour dentelé, diaphane. Comment fait-elle pour paraître aussi rayonnante avec tous les problèmes qu'elle a ? Une vierge dans un tableau de Boticelli et pourtant des nœuds dans le ventre.
Mathilde avec effusion :
– Bonjour ma chérie.
Mickaël, dans sa difficulté à établir le contact avec cette sœur toute proche :
– Saluyaudepoêle ! avec une rudesse virile, comme s'il se fût agi d'un camarade de régiment.
On s'effleure à peine la joue, en tournant bien la tête pour éviter tout risque de collision au niveau de la bouche, tout ça sans respirer, en fermant les yeux et en serrant les dents.
Avec José, c'est autre chose. Lui, c'est l'âme sœur ou plutôt l'âme frère. Anna fait un tour de table, puis serre passionnément ce frère aimé. Chaque fois que l'on se regarde, c'est le même souvenir dans le secret des pupilles. (Mille p.68)

Ce qui suit est d'une délicatesse effrontée, d'un amour insensé pour ces adolescents qui hantent les nouvelles d'Édith Volpelière... Ses lecteurs qui seront proches de Valence le 20 novembre ont bien noté le rendez-vous ?

Chercher la femme

2009-11-05T17:22:00.000+01:00

On la regarde intensément. Jacqueline chuchote à l’oreille d’Irma　:
– Je te dis que c’est la ménopause qui la travaille, les chaleurs, tu vois ?
Les belles-filles continuent de l’observer. Elle les voit la regarder. Leurs yeux parlent. Regarde, on dirait qu’elle écarte les jambes. Elle si cul-serré d’habitude. Leurs paroles bruissent à ses oreilles, la piquent dans le cuir chevelu comme une infection de poux. Paraît que jeune elle était un peu déjantée la vieille. Même qu’avant de rentrer dans le rang et d’épouser le mari, elle se serait cherchée dans les couches des uns et des autres. Tu crois ? Mille, p.50. À suivre.

Étrange Mille

2009-11-04T17:28:00.009+01:00

On ne sait dire si son surnom est bien elle. On croit s'y habituer. Puis l'identité révélée du personnage au détour d'une page fait l'effet d'une étrangeté presque inabsorbable. Comment cette femme peut-elle s'appeller ainsi ?
En vérité, elle n'est ni dans ce nom, ni dans le surnom qu'on lui donne au village. Pas encore dans celui-là, comme tout neuf, qu'elle met en avant d'elle, au-devant comme pour l'atteindre ; et plus dans celui-ci, la Mille, devenu trop étroit pour elle.
Mille, ce sont aussi des hommes – qui tournent autour des femmes – toutes sortes de chasseurs. Parfois des astres.

Pierre, c'est le garde forestier, son ami d'enfance, qui aime bien firter encore avec elle, comme ça, pour plaisanter. Il passe tous les dimanches matins, après la chasse, quand personne n'est encore levé dans la maison, sauf Mille, bien sûr.

Pierre a une mère, lui aussi, qui continue à lui tenir la patte. Il y a toute une palette de femmes, toutes les générations réunies sous un arbre, comme pour un conte ou un opéra bouffe. Ou un grand Mystère.
Les femmes couvent le mystère des générations (est-ce pour cela que la scène est à Générargues ?)
À suivre.

2009-11-03T17:42:00.001+01:00

Avant de recevoir Édith Volpelière prochainement, le 20 novembre à Valence, j'aimerais parler un peu plus de ce dernier livre, qu'elle vient de publier. Une femme habite cette longue nouvelle. On l'appelle Mille, comme un diminutif de filiation, brin-brindille, rame-ramille, charme-charmille. Mère-fille, en raccourci.

"C'est une petite femme, la mille, m'apprend une lectrice, c'est ainsi qu'on appelait les gamines dans mon enfance en Haute-Loire !"

Je ne sais si l'auteure a connaissance de cette coïncidence, ou de cette origine cachée... L'histoire de Mille se passe dans les Cévennes... Mais au détour d'une page son vrai prénom apparaît par surprise. Il la revêt de suprême féminité, fait passer un frôlement de longue jupe colorée, de steppe ou de neige. Mille se campe dans son mystère. Le livre ira vers un étrange, tendre, violent, cocasse dévoilement. À suivre.

Le petit jour

2009-10-08T18:18:00.004+02:00

Je m'suis levé engourdi de froid. Il faisait pas tellement jour. L'eau dans la bouilloire éprouva une certaine difficulté à bouillir, peut-être était-ce parce qu'il n'y avait plus de gaz ? J'éluciderai ça un autre jour. Ce qui est sûr c'est que j'avalai un Nescafé tiède et c'est vraiment dégueulasse, ça donne envie de gerber.

Je n'ai pas eu le temps de laver mes chaussettes, que déjà le crépuscule mordoré tomba comme une pierre dans un vaisselier empli d'assiettes en porcelaine de Limoges.
Décidément, les jours d'aujourd'hui ne sont plus ce qu'ils étaient. Un sentiment de m'être fait entuber par ce jour trop bref m'envahit brièvement et je partis dans la nuit sans un dernier regard sur quoi que ce soit.
F. de Féline

Illustration Delfino. in AJOURS. éd. "UNIVERSALE ORIGINAL", 2008
Voir aussi >>> le JOURNAL

Singala

2009-10-08T17:53:00.014+02:00

Si la nuit africaine est pleine de bruits feutrés, de branches d’épineux écrasées avec minutie, le matin est une des splendeurs de cette terre. A travers des mousselines indigo, le soleil rouge traverse le ciel en brassant la savane d’or jaune sur l’or de la latérite. C’est une complète hystérie d’oiseaux, d’animaux qui s’appellent et se répondent en mêlant leurs cris à la tonitruante cacophonie des pintades sauvages.

extrait de La femme griffée, un des récits qui composent ce Singala, ou l'homme qui sait guérir de Michèle Laurier Césaire

Initiation, magie des rencontres, épreuves et métamorphoses, film d'aventures, murmures et miracles... ce livre pourrait se définir par l'abondance de vie, et l'émotion présente à chaque page.
Par celle pour qui le grand poète Aimé Césaire est toujours "papa Aimé".

EAN 9782914156448 - 70 pages 10 €
Singala de Michèle Laurier Césaire est le n°7 dans la collection des Cahiers de Gaspard. En librairie.
Il est également possible de s'abonner aux Cahiers de Gaspard ( 4 n° par an, 40 € - chez l'éditeur)

Hélène Duclos, vue par kelcun

2009-09-30T18:30:00.007+02:00

Le corps du spectateur est la proie du monde. Seul son regard, qu'il soit extérieur ou intérieur, appartient à sa pensée. Sa pensée est sur le qui-vive. Elle cherche à exister dans la captation à laquelle elle est sujette – ou sujet. Elle cherche effarée à établir des liens, comme l'araignée soudain privée de sa toile. Nous sommes lâchés comme des araignées affolées dans l'exposition. Heureusement nos corps sont la proie du flot mimétique des spectateurs, comme un troupeau allant à la nourriture. Mais nous ne savons pas manger cette nourriture-là qui nous est balancée en pleine face. Elle nous nourrit mais il faut ouvrir les pores, indistinctement. Ça pénètre par la peau, par les cheveux, les ongles des mains et des pieds aussi bien que par les narines les oreilles ou les yeux.

Lire la suite >>> promenade de spectateur

Paradoxe ?

2009-08-07T18:41:00.011+02:00

Les choses les moins prisées du monde semblent être :

La paix entre les communautés
Le respect de l'environnement
Le bonheur
...
si l'on en croit le degré de désintérêt dont fait preuve le monde pour des endroits arriérés où ces pratiques ont cours.

Pour le vérifier, offrez-vous une visite ici :
à Rosemala, dans la forêt.
photo © Claudine Tissier

Liberté ?

2009-07-08T19:14:00.037+02:00

Marco est sorti de prison – ou il a quitté l'UMD...

L'UMD c'est l'unité pour malades difficiles, jamais euphémisme fut plus lisse et trompeur, ni lieu plus inqualifiable, une sorte de quartier spécial au sein du "centre hospitalier spécialisé". Il en existe quatre en France actuellement. Marco entre et sort librement, dans le dernier livre de Michel Ollier, Voyage avec Marco (qui est aussi son premier livre, si l'on excepte "mot à mot", le bel ouvrage réalisé en quelques exemplaires par Delphine Ollier qui en est aussi l'illustratrice.)
Marco accompagne le livre de sa présence impromptue ou incontournable. Il revient cette semaine dans le blog de Michel Ollier :

En tout lieu, en tout temps – à toutes les époques – dans toutes les positions. Les mystiques – les derviches – les anachorètes – Thérèse d'Avila – St Jean de la Croix – Marthe Robin – Brigitte – Bernard – Marco – le fou de Monfavet – le Christ de Monfavet – l'hôpital de Monfavet – L'UMD de Monfavet – Le festival d'Avignon – L'enterrement de Mickael Jackson – Le tour de France – La course contre la montre par équipe de Montpellier autour de la ville, ou dans la ville...
Tourner en rond comme un lion en cage – comme un prisonnier dans sa cellule de Villeneuve les Maguelonne – Se lever chaque jour – se coucher chaque jour – Partir – revenir – rester – attendre – manger – dormir – vivre – mourir – Renaître – rejeter – recevoir – répondre – remettre – refaire – Qui est fou – Qui ne n'est pas ?
(Lire la suite : le cri du fou)

dessin © Delphine Ollier

Voyage avec Marco

2009-07-08T15:54:00.027+02:00

C'est dans la compagnie de quelques personnes qui viennent régulièrement écrire ensemble que naissent les textes de Michel Ollier.

Dans un espace intime aux larges vitrines béant sur la rue, aux murs qu'habitent quelques artistes de passage. C'est un milieu de vie pour l'écriture. Solitude et partage y viennent s'asseoir à la même table.
Marco un beau soir s'invita et déballa son sac d'énigmes, mot à mot, en un interminable chant de folie, de sagesse ou d'amour...

EAN 9782914156424 - 70 pages 10 €

Voyage avec Marco de Michel Ollier est le n°6 dans la collection des Cahiers de Gaspard. En librairie. Il est également possible de s'abonner aux Cahiers de Gaspard ( 4 n° par an, 40 €, chez l'éditeur)

sur Michel Ollier voir aussi >> liberté >> derrière les portes

La petite Lorraine

2009-07-07T01:19:00.000+02:00

Avec le temps, tout ce qui s'en va sert parfois à faire apparaître ce qui était caché.

Cette archéologie des vies humaines reste fragile, troublante, touche parfois au merveilleux.

Les petits pinceaux que l'on imagine à l'archéologue donnant le jour aux traces d'une civilisation sont aussi les plumes et les crayons de l'écrivain qui découvre des présences de vie oubliée dans les strates de l'écriture.

Est-ce ainsi que Jean Vigna vit apparaître La petite Lorraine ?

Après Les élémentaires,
années d'école du petit garçon aux prises avec le père, voici le récit de celle qu'on n'entrevoyait qu'à peine : la mère avait enfoui son histoire derrière un visage d'emprunt, devenu peu à peu impénétrable, cachant – presque à jamais – celui de
La petite Lorraine.
Histoire des femmes, cette fois, de mères en filles, toujours dans l'ombre d'une guerre – abandon, frustration, rejet desquels le fils est témoin malheureux.

Avec son inimitable regard poético-sociologique, intact de candeur enfantine et dénué de pathos, c'est encore de l'importance absolue de l'éducation sur la tendre pâte humaine, dont nous parle ici Jean Vigna.
En couverture une estampe de Myra Coppey. EAN 9782914156486. 70 pages. 15 €. – en librairie ou sur le site > COMMANDER

Ti man-m-zell-la

2009-06-04T23:40:00.019+02:00

Dépi man ti-man-maille cé pluss ain-min fleù
Pace fleù cé an jadin yo pöté lan-méson
Man plein suspension-a épi séphanotis
Gadé con ça joli :
Trois clochettes hibiscus
Ven-a ka balancé con ti cloche la folie
mélé épi guirlande du zhebb grasse argenté.

L'heù man lévé bon matin-a
Dépi chan-m-la man téja ouè
Soleil-la rouge con sang
Qui té cléré tout neuf, tout matadö
Lott bô la Martinique
Dé-ï-è lan mè, dé-ï-è rhaziè, dé-ï-è chan-can-n
Dé-ï-è an grand désodd du toutt möne en l'ai möne
Oti, rhô passé toutt
Mi la Montagne Vauclin
Pareil an grand chapeau gendamm
Mé an chapeau satin violett.
Man seul dans galrie-a
Man seul épi moin-min-m
Cé grand carreau blan-a ka fai an bel dan-mié
Quand yo croisé à tè épi carreau nouè-a.
La vie-a douce
La vie-a bel bon matin-a

voir la suite, et la traduction en français de ce poème de Gilbert Gratiant => derrière les portes. Il inaugure notre nouveau cycle de lectures sur "le métissage", que nous conduirons en compagnie de Michèle Laurier Césaire, comédienne et auteur.

Comment vivre avec ses contradictions ?

2009-05-15T23:58:00.013+02:00

Question éminemment politique, qui se pose non seulement à la société, aux sociétés, mais à chacun en tant qu'il en occupe une place.

Véronique Peres, participante des Premières rencontres nationales sur la contradiction, qui se sont déroulées en mars dernier à Saint-Etienne, a répondu par une proposition artistique.
Elle a fait appel au carré d'Apulée, histoire sans doute de mettre de la logique dans tout ça. Apulée pourtant s'est fait connaître surtout par son imagination débordante, mais peut-être est-ce aussi cette apparente contradiction qui a intéressé l'artiste énigmatique qu'est V. Peres.
Revenons ici et maintenant. Figurons-nous le monde comme un carré — ou un tapis de jeu — (est-ce à cela que nous l'avons réduit ?), il y a de bonnes places à occuper, et de moins bonnes. En vérité il faut bien qu'elles s'excluent, ou qu'elles cohabitent. C'est ce qu'on voit tous les jours.
Si on le voit d'assez haut, cela ressemble à ces jeux de pousse-pousse où chacun ne peut occuper qu'une place disponible, quitte à pousser quelqu'un à l'eau pour avoir plus d'aisance dans ses mouvements.
Si on le voit d'assez loin cela ressemble à un carré mathématique ou à une peinture abstraite. Il suffit justement de pouvoir s'abstraire suffisamment.
Pourtant c'est à ce prix — le passage par l'abstraction — que nous pouvons revenir à la figuration, pas seulement en peinture mais sur la scène, et tenir un rôle d'acteur dans ce monde qui est le nôtre et non plus celui des Dieux (dont déjà se jouait Apulée), un monde aux facettes mobiles, qui a besoin de toutes nos ressources de pensée, de logique et d'imagination pour tenir ensemble ses contradictions.

Voir l'ensemble de la proposition de V.Peres ainsi que les nombreuses et riches contributions à ces rencontres : suivez-ce-lien

sur le cahier d'écriture, pour Mabruka

2009-05-09T00:09:00.009+02:00

7 mai 2009. Dans certaines circonstances

L'être humain ne compte pas.
Il suffit qu'il gêne la bonne conscience d'un groupe qui s'est approprié un territoire ou un magot
qu'il gêne le passage des armes ou des bombes qui nettoient le territoire ou protègent le magot
qu'il gêne parce qu'on a décrété noir sur blanc qu'il gêne

dans ces circonstances, le pouvoir politique, sourd et aveugle, broie l'être humain sans un regard
Ce n'est pas nouveau, ni au Sri Lanka, ni au Pakistan, ni en France, ni en Italie, c'est tous les jours partout.

(cliquez sur le lien)

photo R. Thibaud

les olagnates

2009-05-04T00:26:00.011+02:00

Les Olagnates. Ce mot est venu par hasard, il insistait. Je ne connais pas son origine et n'en trouve pas trace dans le dictionnaire des expressions dauphinoises.
Est-ce à cause des "olagnes", ces châtaignes du pays hérissées de piquants ? Les maladies sont-elles comme ces bogues qui déchirent... mais quand on les a ouvertes, on trouve l'humain.
Nicole Chaabi, Les olagnates, extrait de l'avant-propos.

C'est au printemps 2008 que Nicole Chaabi ouvre un blog sous ce titre étrange resurgi du passé et, jour après jour, elle va recréer, plutôt que retrouver, des souvenirs enfouis par le temps et la nécessité de vivre. Des personnages qui n'avaient pas alors la parole vont surgir et se précipiter dans ses pages.

Lire >> la 4è page de couverture

EAN 9782914156404 - 96 pages - 15,50 € - En librairie le 12 mai 2009

il écrit dans la neige

2009-05-03T11:15:00.011+02:00

À présent les nuages défilent et le soleil met les voiles et le type avance en métronome, toujours dans ma ligne de mire. Il faudrait continuer à le garder à vue pour espérer le rejoindre. Alors je pioche, je tire sur les bras, je m'applique à rentabiliser mes efforts, à glisser plutôt que de marcher, à poser des appuis stables sur ce dévers inconstant. Bon élève, je fais ce qu'Alexandre m'a toujours dit de faire : je me concentre sur la technique quitte à laisser s'échapper quelques pensées hasardeuses par le haut, par la tête. Difficile de toujours tout contrôler, je ne sais pas pour les autres mais il m'arrive parfois de partir dans un grand n'importe quoi mental. Ça peut ressembler à ça.

Eric Tchijakoff, extrait de Topos, récits de neige. > en savoir plus
photo chasseurdimages

C'est peut-être ça, écrire dans la neige : atteindre ce vertige où quelque chose d'une quête va se révéler — non pas une quête solitaire, ni une quête de l'impossible — mais quelque nécessaire jonction avec soi-même.

écrire ?

2009-04-26T11:24:00.047+02:00

Les murs d'une chapelle du XVè siècle à La Trinité, dans le Morbihan. Lorsqu'on y entre on sait tout d'un coup, mieux que jamais, ce qu'est l'écriture. Ou plutôt quelque chose le sait, les pierres du sol, l'air tranquille que la lumière pénètre et que les pas entament, le temps partout et insaisissable. Toutes les heures d'une vie, tous les âges, toutes les prières, toutes les souffrances, tous les espoirs, rien, rien n'est étranger à cette écriture, rien de ce qui est et a été humain.

"mon attention fut attirée par le mausolée de Lâlla Oum Saâd. Sur le mur qui en constitue l'enceinte, les femmes ont inscrit avec du henné, couche après couche, à la manière d'un palimpseste, tout un chapelet de vœux qui tournent grosso modo autour du mariage, du succès scolaire ou de la réussite dans la vie..." (Photoeil)

En mettant en relation ces deux lieux éloignés je m'aperçois que je n'ai que l'intuition d'une maille dans l'immense et infini tissu d'un monde multiple, toujours à construire, celui de la connaissance errante comme le dit si magnifiquement Edouard Glissant, errante parce qu'elle ne saurait avoir de centre, qu'elle est tout entière relations.

Merci à Christian Jaccard (chapelle de la Trinité) et à Benkirane Thami pour leur participation.

entre Pascal et Jules Renard...

2009-04-02T12:05:00.016+02:00

... un pont au-dessus de la violence. Dans notre prochaine soirée lecture nous mettrons le petit Poil de Carotte en relation avec le grand Pascal. Par leur vigueur, leur absence de concession et leur luminosité ces deux œuvres par ailleurs si peu comparables se rejoignent. Le constat de départ est le même : la violence domine au mépris de toute vérité. Si Pascal s'en remet à la puissance de Dieu pour assurer le triomphe final de la vérité sur la violence, Jules Renard développe un art limpide et fulgurant pour porter au grand jour la vérité.

C'est une étrange et longue guerre que celle où la violence essaie d'opprimer la vérité. Tous les efforts de la violence ne peuvent affaiblir la vérité, et ne servent qu'à la relever davantage. Toutes les lumières de la vérité ne peuvent rien pour arrêter la violence, et ne font que l'irriter encore plus. Quand la force combat la force, la plus puissante détruit la moindre ; quand l'on oppose les discours aux discours, ceux qui sont véritables et convaincants confondent et dissipent ceux qui n'ont que la vanité et le mensonge : mais la violence et la vérité ne peuvent rien l'une sur l'autre... Les Provinciales.

Prochaine soirée lecture "la littérature analyse la violence" mardi 7 avril 19h 4 rue Pêcherie à Romans Drôme Entrée libre. voir aussi derrière les portes

un printemps que nul été ne suit

2009-03-20T12:25:00.008+01:00

Pour rester dans le jaillissement de poésie de la semaine dernière à la médiathèque de Valence, je retiens, comme printemps de poète, celui que Krishnamurti, à bout de toute tentative de dire la sensation au-delà du mot, laissait éclore, s'abandonnant à "l'alchimie du verbe".

La lune jaillissait de la mer et pénétrait une vallée de nuages. Les eaux étaient encore bleues et Orion tout juste visible dans le ciel pâle et argenté. Les vagues blanches bordaient la côte et les cabanes des pêcheurs, carrées, nettes et sombres sur le sable clair étaient très proches de l'eau. Les murs de ces cabanes étaient de bambous et les toits étaient couverts de feuilles de palmiers liées les unes aux autres et disposées en pente afin que les fortes pluies ne puissent pénétrer. Pleine et ronde, la lune traçait un sentier de lumière sur les eaux dansantes. C'était une énorme boule d'or – vous n'auriez pu l'encercler de vos bras. S'élevant au-dessus de la vallée de nuages, tout le ciel lui appartenait. Le bruit de la mer était incessant, et cependant un immense silence régnait.

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poètes accourez, c'est le printemps !

2009-02-26T13:45:00.002+01:00

C'est à la médiathèque de Valence que nous vous donnons rendez-vous, pour notre part, le samedi 14 mars. Laissez-vous séduire par le beau titre animé qui annonce le programme. Une demi-lettre biffée et le rire est invité. Cela nous change de ce qu'on entend toujours gravement : la littérature ne sert à rien, le plus souvent de la bouche même des auteurs. Ils pourraient ajouter surtout en temps de crise ! Pourtant, on se met à parler de poésie, peut-être parce que c'est le printemps !

Pour ma part, je ne fais pas de différence entre l'une et l'autre. Ce que je suis, ce que je pense, je le dois en très grande partie à l'écrit. Et ce pourrait être à l'oral, ça n'en serait pas moins littérature, ou poésie. Tout ce que l'on est, ce qui régit nos rapports humains a sa source dans nos pensées : cette compilation, cette macération, cette digestion des pensées qui nous ont précédés, qui se sont inscrites dans les mémoires et qui ont essaimé comme la fleur de pissenlit si bien soufflée par la bouche humaine du dictionnaire. Les mots et les phrases germent et mûrissent en atteignant le sol fertile de notre cerveau, qui est fait de ce substrat littéraire qu'est le langage. Je vous envoie donc pour finir avec optimisme une poignée de graines venues de Le Clézio lors de son discours du Nobel :

L'écrivain, le poète, le romancier, sont des créateurs . Cela ne veut pas dire qu'ils inventent le langage, cela veut dire qu'ils l'utilisent pour créer de la beauté, de la pensée, de l'image. C'est pourquoi l'on ne saurait se passer d'eux. Le langage est l'invention la plus extraordinaire de l'humanité, celle qui précède tout, partage tout. Sans le langage, pas de sciences, pas de technique, pas de lois, pas d'art, pas d'amour. Mais cette invention, sans l'apport des locuteurs, devient virtuelle. Elle peut s'anémier, se réduire, disparaître. Les écrivains, dans une certaine mesure, en sont les gardiens. Quand ils écrivent leurs romans, leurs poèmes, leur théâtre, ils font vivre le langage. Ils n'utilisent pas les mots, mais au contraire ils sont au service du langage. Ils le célèbrent, l'aiguisent, le transforment, parce que le langage est vivant par eux, à travers eux et accompagne les transformations sociales ou économiques de leur époque.

Voir : le programme du Printemps des Poètes à la médiathèque de Valence

en forme de ballade

2009-02-18T13:52:00.012+01:00

... c'est ainsi que François Villon avait sous-titré son épitaphe, que tout le monde connaît, celle des pendus qui se balancent, essaimant leur parole jusqu'à nous. C'est avec ce texte, et avec celui d'Albert Cohen "O vous frères humains" que nous avons introduit le cycle de lectures de ce printemps :
La littérature analyse la violence, dans les textes anciens et modernes.

Prochaines séances les mardis 10 mars et 7 avril, toujours à 19 heures, chez Gaspard Nocturne, 4 rue Pêcherie à Romans dans la Drôme.
L'entrée est libre et gratuite, dans la limite des places disponibles.
Des documents à lire en relation avec ces lectures derrière les portes.

porte ouverte à la lecture

2009-02-11T14:01:00.014+01:00

Prochaine porte ouverte à la lecture mardi 17 février à 19h chez Gaspard Nocturne 4 rue Pêcherie à Romans (26100), à l'occasion de l'ouverture d'un cycle de lectures consacré à l'analyse de la violence dans les textes anciens et modernes. Toutes les personnes intéressées peuvent se présenter. Entrée libre. Vingt-cinq places disponibles.

Avant-propos

Il y a deux ans, durant les premiers jours qui ont suivi notre retour, nous avons été, tous je pense, en proie à un véritable délire. Nous voulions parler, être entendus enfin. On nous dit que notre apparence physique était assez éloquente à elle seule. Mais nous revenions juste, nous ramenions avec nous notre mémoire, notre expérience toute vivante et nous éprouvions un désir frénétique de la dire telle quelle. Et dès les premiers jours cependant, il nous paraissait impossible de combler la distance que nous découvrions entre le langage dont nous disposions et cette expérience que, pour la plupart, nous étions encore en train de poursuivre dans notre corps. Comment nous résigner à ne pas tenter d'expliquer comment nous en étions venus là. Nous y étions encore. Et cependant c'était impossible. À peine commencions-nous à raconter, que nous suffoquions. À nous-mêmes, ce que nous avions à dire commençait alors à nous paraître inimaginable.

Robert Antelme, 1947.

trois fois rien

2009-01-08T14:38:00.011+01:00

trois fois rien

la pointe du soleil à l'angle d'un champ

sur les sillons l'ombre d'un nuage

l'arbre au loin

dessin de Monique Perret, texte de Marie-Paule Richard in Le voyage à Tübingen © Gaspard Nocturne 1998.

Le ravi

2009-01-07T14:54:00.005+01:00

Dès l'école maternelle, il avait contracté une véritable passion pour les perles. Il vivait dans le paradis de ses bonbons troués multicolores et qui ne fondaient jamais dans la main.

A quinze ans, il enfilait toujours des perles. Il fermait jalousement des tiroirs pleins de colliers et de bracelets qu'il destinait à des flirts imaginaires – car il était très timide.

Plus tard, il se spécialisa dans les couronnes mortuaires. Il en prépara pour toute sa famille, proche et lointaine.
Il mourut tôt, sans qu'il ait eu le temps de préparer la sienne.

Jean Vigna. dessin et texte (extrait de son recueil Tailles-Douces)

Jean Vigna à la librairie Ecriture

2009-01-07T14:50:00.001+01:00

L'auteur de Les élémentaires lira des extraits de son livre et dialoguera avec le public jeudi 15 janvier à 20 heures à la librairie Écriture à Chabeuil. Il sera accompagné par Catherine Menant, dont les chroniques à Anne, ma sœur Anne lui feront un contrepoint très actuel.

Avec ces deux talentueux lecteurs et conteurs c'est, en effet, l'art du récit qui sera à l'honneur, éclairant, d'une génération l'autre, le permanent besoin de se parler et de s'émouvoir.

Librairie Écriture, place Charles de Gaulle, 26120 Chabeuil.

chemin de l'écriture

2009-01-06T14:59:00.006+01:00

C'est sous ce titre que s'ouvre l'atelier d'écriture 2009.

L'écriture est un chemin.

Rien n'est plus proche du chemin que l'écriture. Rien n'est plus proche de nous que ce chemin-là, qui naît de notre main.

Où mène-t-il ? Comment le savoir sans l'emprunter... sans nous donner à lui – car il n'a d'autre que nous à emporter – nous sommes le chemin.

Animé par René Thibaud. Rendez-vous tous les mardis soirs à l'atelier des éditions Gaspard Nocturne, 4 rue Pêcherie 26100 Romans, de 19h à 21h30. 100 euros par trimestre. Plusieurs soirées lecture ouvertes au public sont organisées au cours de l'année.

Une année en Neuf

2009-01-01T15:17:00.000+01:00

... qui vient de naître

c'est beau
quelque part il y a toujours une beauté qui vient de naître
sous le regard des yeux, du cœur, de la pensée ou du corps
Bonne Année
beaucoup d'amour et de lecture pour vous en 2009 !

Si en passant vous trouvez la porte ouverte, venez vous emplir de la grâce des collages de Myra Coppey, mais pour être sûr de nous trouver, envoyez un petit mail pour avertir de votre venue.

Retour de l'oiseau-chacal

2008-11-23T15:21:00.010+01:00

Sarah Wells a mis dans ce livre tout son amour pour les oiseaux, fait d'inquiétude et d'intuition, d'insoumission et d'irraison. C'est là aussi que bat à plein la fibre fantastique, la foisonnante imagination de la femme félinienne* qui dans les ciels et les couleurs du peintre déchira son œuvre à elle. Lointaine cousine de Virginia Woolf* plus encore que de Wells ou de Welles, et même de Wales, ce n'est pas pour rien qu'elle s'est identifiée à ce nom d'outre-manche ou d'outre-atlantique, ce nom nordique. Avec lui les bernaches, les cormorans, les déferlements du ciel et des profondeurs. Elle, sous son rire aux éclats de forêt enchantée, qui est-elle – romancière, sorcière – à tricoter des chandails pour oiseaux naufragés et à filer les mots secrets pour des amours insoupçonnées...

Vous le saurez en lisant l'oiseau-chacal (histoires courtes, si le mot voulait bien dire short stories), aujourd'hui réédité aux éditions Gaspard Nocturne. (EAN 9782914156257)

* elle fut l'épouse du regretté peintre Jacques de Féline
* un des personnages du livre porte d'ailleurs le nom de Virginia, l'insolite mariée

adieu aux femmes bibliques

2008-11-05T15:29:00.020+01:00

La mort comme un sourire - comme un coucher de soleil - étincelant de mille feux sur une mer multicolore.
Je pense encore à toi ce soir - ma mie - ma sœur - mon Emmanuelle aux cheveux rouges et au corps de nacre. Tu me regardes en souriant par dessus ton épaule.
Que peut-il exister d'autre ? A quel paradis prétendre ? Quelle route prendre ? Quel chemin parcourir ?
Où est l'île au trésor. Que vont devenir Sarah, Esther, Bethsabée et Judith ? Sur qui vont-elles veiller et les remercierai-je assez de leur tendresse impudique et de leur étrange regard braqué sur les arcanes de l'âme humaine et des soirées d'écriture.

Michel Ollier
(le texte entier sur mot à mot)

L'enfance de lire de Jean Vigna

2008-10-13T15:51:00.002+02:00

Se souvenait-il plus particulièrement d'une saison ?
Une boule de neige qui s'étoile sur une vitre ?
Message ou maladresse calculée ?

L'appel rauque d'un chat dans une nuit de mars
ou cette pluie d'octobre sur des pavés du Nord

Peut-être dans une salle à manger
où l'on s'ennuie
l'indispensable présence
d'un carillon
qui sonnait toujours un peu triste,
l'heure dépassée,
comme un reproche à quelqu'un que l'on aime
et qui tarde à venir.

Jean Vigna a éclairé d'une façon véritablement mémorable la récente " nuit de l'écrit" (Lire en fête, le 10 octobre). Pour prolonger la connaissance de cet auteur attachant, je vous invite à retrouver d'autres traces, toujours étonnamment fraîches, de son enfance de lire (pour emprunter la belle expression de Véronique Peres) dans comme une petite pluie d'automne, dont sont extraites les quelques strophes ci-dessus, paru aux éditions orage-lagune-express en 2003. L'ouvrage est illustré des bois gravés de Clément Serveau.

L'enfance de lire de Véronique Peres

2008-10-09T16:17:00.006+02:00

"J’ai résumé dans le petit arbre joint (une façon ludique d’ébaucher un texte qui m’a été soufflée par Hubert Jaoui) ce qui fut l’événement marquant de ma jeunesse, la boulimie de la lecture , mon enfance de Lire ! Vous pourrez découvrir à travers chacune des branches que cela n’était pas évident mais que faute de livres culturellement riches à ma disposition je me suis mise à tout lire ce que j’avais sous la main. J’ai un regret aujourd’hui, c’est de ne pas avoir découvert mes classiques (hors ceux que j’ai lus pendant mes études, essentiellement scientifiques…). L’intérêt est que je m’autorise à tout lire dans la mesure de mon temps disponible." V.P.

cliquez sur l'image pour vous promener dans l'arbre

Jean Vigna

2008-10-01T16:00:00.003+02:00

Jean Vigna sera parmi nos invités pour Lire en fête lors de la nuit de l'écrit le 10 octobre prochain.
Il est l’auteur d’une série de récits qu’il nomme les élémentaires. Il y est bien sûr question d'enfance, d'école et d'initiation. Les élémentaires de Jean Vigna semblent un documentaire taillé dans le vif des années 30 quand le garçon qu’il était apprenait à vivre dans l’école des « hussards de la république». Ces trois récits qui viennent de paraître aux éditions Gaspard Nocturne, écrits avec près de huit décennies de recul sont aussi le regard d'une vie sur sa propre humanité et sur la nôtre.
La nuit de l'écrit débutera à 20h avec la rencontre-lecture de Jean Vigna et se poursuivra avec un grand partage d'écriture et de lecture. Prendre le temps d'écrire, prendre le temps de lire, ce que nous vous proposons chaque semaine pourra se prolonger fort tard dans la nuit, si le coeur vous en dit.

Femmes bibliques

2008-08-18T16:29:00.034+02:00

Véronique Peres expose cet été son travail sur les femmes dans la Bible et les textes sacrés. judith, marie-madeleine, esther et suzanne font chacune l'objet de toiles de grand format que vous pourrez admirer à l'espace-galerie des éditions Gaspard Nocturne, 4 rue Pêcherie à Romans (Drôme) tel 09 63 20 63 80. L'exposition comporte également deux tablettes de porcelaine gravées réalisées par l'artiste à partir de textes bibliques.

Dans le même temps l'atelier de création de l'été reste ouvert autour du texte (passant par l'écriture, la lecture à voix haute, la concrétisation du texte adaptée à chacun des créateurs), Myra coppey (collages et livres d'artiste) et Eric Ferber (photographies) sont les artistes associés à cet atelier. René Thibaud en est le coordonnateur.
cliquez sur le nom des femmes pour voir les tableaux, voir aussi G.de la Tour et, pour contraster, le romantique F. Hayez . Ne pas oublier le Tintoret.

Les élémentaires

2008-08-16T17:06:00.011+02:00

Père et fils.
Les trois récits de Jean Vigna, qui fleurent les bancs d'école et la salle à manger, mettent en lumière, sur une scène intimiste sans complaisance, cette structure imaginaire lourde de fantasmes, de douleurs et d'utopies.
C'est ce triomphe du modèle masculin qui sombrera en Europe au milieu du XXè siècle après deux guerres mondiales et une décolonisation, qu'on voit se jouer ici, tragédie en trois actes, habillée de costumes bon enfant.

voir la photo de classe
du même auteur, lire aussi aperçu sur les trains d'antan
et comme une petite pluie d'automne

EAN 9782914156394 - 80 pages - En librairie le 1er septembre 2008 - 15,50 €

Myra Coppey expose

2008-08-16T16:48:00.015+02:00

collages de vents,

collages de tiédeurs du coeur,

collages de regards attentifs
et de silences posés,

collages de clartés brusques

ouvertes sur l'infini,

collages du voyage

à voir en ce moment chez gaspard nocturne, jusqu'au 15 septembre.

Chantal Umuraza

2008-06-24T19:44:00.001+02:00

Ne manquez pas la dernière soirée lecture avant l'été, car nous y rencontrerons Chantal Umuraza, jeune femme du Rwanda, auteur d'un livre que je vous recommande très chaleureusement :
Une jeunesse rwandaise (éd. Karthala, chez votre libraire).

Si vous avez lu le livre avant la soirée, vous profiterez pleinement de ce dialogue dont je sais que vous sortirez terriblement étonné et enrichi.

Chantal Umuraza sera parmi nous mardi 24 juin de 19h à 21h, aux Editions Gaspard Nocturne, 4 rue Pêcherie à Romans (26100).

consulter la bibliographie > ici
ici < voir la 4è page de couverture

secret

2008-05-14T20:12:00.022+02:00

Ainsi en est-il de l'écriture, et de la lecture.

C'est le lieu du secret, n'est-ce pas ? Quiconque écrit, ou lit, le sait bien. Et pourtant, c'est le lieu du visible, du dévoilement, du partagé.
Le secret demeure, demeure toujours non d'être caché mais d'être visible. Il est porté, étant lieu, étant poids, étant plein, et non comblé à la fois. Comme une question préservée, et une réponse promise.
Ainsi la sculpture de Jean-Pierre Riou Secret II.
On peut la voir devant le musée de Romans (Drôme) et qui vaut, à elle seule, le déplacement dans cette ville...
Il peut y avoir aussi d'autres raison, par exemple franchir la porte des éditions Gaspard Nocturne, 4 rue Pêcherie mardi 27 mai à 19h pour la prochaine soirée lecture.
Il y sera question d'un autre secret pleinement visible : le handicap, une soirée lecture organisée par l'ADAHIP Les Hirondelles de Peyrins. Nous en reparlerons prochainement.

Makis Yalenios rue du Mouton le 23 mai

2008-05-13T20:29:00.012+02:00

à Makis,

S'installer quelque part avec son eau qui tombe
son eau recueillie
son eau qui a glissé
le long des toits
ou le long des tois à qui je parle
de toi qui m'entends ou ne m'entends pas
de toi qui fait semblant d'être invisible
c'est pourquoi je te cherche dans l'eau
dans l'eau de la pluie
comme Jacques Prévert cherchait Barbara
Barbara d'autrefois, de ce jour-là
chaque jour qu'il pleut est un jour naissant
chaque jour la pluie lave le nouveau né
comme elle lave le passé, comme elle lave les vieux murs
les vieilles ferrailles
les vieilles ferrures
ce n'est rien qu'un hymne à la pluie
et au soleil
c'est un étendage, ce n'est rien qu'un étendage pour que les maisons s'égouttent
les maisons qui pleurent
de tant de peine, de joie
et de pardon
pardon pour tous les murs
pardon pour tous les secrets
et toutes les ignorances
toutes les folies.
Toutes les maisons ne sont que des femmes
rien autre que des femmes
que des mères
qui s'emboîtent les unes dans les autres
comme des poupées gigognes
qui se reposent
de tant d'enfantements passés
de tant de voix
bruissantes
de tant de voix berçantes

abandonnées des eaux douces et violentes, rendues à nos oreilles, nos yeux, nos jeux d'enfant

viens voir

viens voir le grand manège qui tourne à l'eau de notre soif

la lune

accrochée dans le manteau du ciel

la porte qui se balance

c'est ouvert

c'est tout ouvert

au passage de la pluie

qui saute à la marelle dans la cour
mon enfant
viens pleurer
dans le giron du temps qui chante
ta chanson préférée
ta seule chanson intime
ta chanson disparue
qui passe, qui repasse
sur les bandes, les cassetes, les disquettes
qui passe au long des rues... r.t mars 08

Installation du 23 au 25 mai.

Lectures à 20h le 23 mai. 6 rue du Mouton, Romans, Drôme.
voir : Sans titre et vider la maison photos D. Ephritikhine

Le photographe

2008-04-18T21:03:00.000+02:00

Allez voir Eric Ferber à Grenoble. Le jeu du voilé-dévoilé, le feuillage-effeuillage vous étonnera. Ce qu'il montre n'a jamais été montré mais lui appartient en propre, à lui, à son regard. Cela peut, à certains, passer inaperçu, et mon propos paraître une banalité pourtant c'est assez rare de réussir ainsi à faire exister son intime regard aux yeux des autres. C'est cela le photographe. Ce n'est pas un faiseur d'images mais un regard, sensible comme le rideau d'une chambre, sensible comme la peau d'un être, le feuillage d'être.

"être humain et feuillage d'être"

à la galerie l'étranger à Grenoble

( rue St-Laurent, angle rue André Chevalier)
jusqu'au 2 mai

portraits intimes

2008-03-18T21:07:00.010+01:00

Bernadette de Féline, poète, que nous avons souvent publiée, dans la revue i rouge en particulier, et aussi une critique d'art et une nouvelliste qui n'a rien d'étranger avec Sarah Wells (deux livres à notre catalogue).
Elle expose avec Richard Philip une rencontre photographies et poèmes à la bibliothèque de Murianette, près de Grenoble. Vernissage le 28 mars à l'occasion de la sortie de leur livre

Portraits intimes de fleurs.

Exposition du 28 mars au 14 avril (lundi - mardi - mercredi de 16h30 à 18h30 et le samedi de 10h à 12h.)

désir d'éternité

2008-02-18T21:31:00.010+01:00

Hélène Foucault expose du 5 au 23 mars "La Mer... l'Eternité" à l'Institut Océanographique de Paris, 195 rue Saint-Jacques. Des 80 photos qu'elle y présente, elle nous en envoie une que je trouve étonnamment proche d'un travail de peintre.

Est-il possible qu'un regard de peintre transforme en peinture la chose regardée ? N'est-ce pas un vrai bonheur de se sentir ramené au tout début de la photographie, lorsque la plaque, ou le tirage en papier obscurci ne faisaient pas illusion de réalité mais bien transfert. On est ramené, aussi, à l'invention de ce mot photo-graphie, au message secrètement écrit par la lumière – à l'image de ses ombres – la lumière du monde elle-même encre à écrire des messages que liront les plaques sensibles de nos regards ou de nos coeurs. Photo-graphie, info-graphie, peinture (quel mot soudain vieux, ou moderne, comme on veut, à côté des deux autres !) pour trois outils bien distincts et pourtant tous trois propres à transformer... quoi ?... l'Eternité !
r.t

(une rencontre-surprise et superbe- avec Maurice Denis à cette page)

Monika Demange

2008-02-15T21:46:00.009+01:00

Une fluide poésie, délicate, à mi-voix, dont la puissance est pourtant évidente, autant que l'est le goût des fruits mûris au soleil, ou leur douce amertume, séchée au vent.

La puissance – de cette voix – l'est d'autant plus qu'elle n'est faite que d'essentiel – cette écorce, cette pulpe du temps.

Nouvelle édition bilingue. Traductions française de Blandine Chapuis, Marie Renée et de l'auteur.

Monika Demange dira ses poèmes vendredi 7 mars à 18h à la médiathèque de Valence-Sud.

Apfelscheiben im Wind

2008-02-14T15:57:00.009+01:00

Deux poèmes extraits du recueil bilingue Apfelscheiben im Wind. La traduction française est de Blandine Chapuis.
Monika Demange est partie > lire

Seidene Tücher webt der Himmel
aber wir streben nur
horizontal
determiniert
schrittweise tagfüllend
nur das Klopfen am Schirm
erinnert uns daran
dass da oben etwas
ist

Foulards de soie tissés par le ciel
mais notre désir n'est
qu'horizontal
déterminé
un pas après l'autre emplissant le jour
juste ce martèlement contre le parapluiequi nous rappelle
que là-haut il y a
quelque chose

Es geht ein Lied in mir
ich hab es nur vergessen
es geht ein Lied in mir
grün begrast und weiß beschneit
ein Lied
nicht für den Augenblick
doch für den steten Blick
meiner Augen
ohne hochgezogene Braue
ohne nasse Wimper
es ist ein Lied in mir
wie ein Vertrauen
in dem Scharmützel
von Tagen und Gedanken
habe ich es verlegt
es ist ein so altes Lied
nur wenn du dich zu mir legst
kann ich es wieder singen

J'ai comme un chant en moi

presque oublié
comme un chant en moi
tapissé d'herbe verte et de neige
un chant
fait non pour un clin d'œil
mais pour le regard de mes yeux ouverts
sans sourcil froncé
ni larme au bout des cils
J'ai un chant en moi
comme une confiance
dans le corps à corps
des jours et des pensées
un chant si lointain
délaissé
Si tu t'allonges près de moi
là seulement
je pourrai le chanter encore

photos r.t

Orangenschalen

2008-02-14T15:29:00.002+01:00

Deux poèmes extraits du recueil bilingue Orangenschalen. Traduction française de Marie Renée et de l'auteur.

wie nennt man
dieses gefühl
das mich übermannt
den mann gross
über mich stellt
und mich vergessen lässt
welche frau ich bin

comment nomme-t-on
ce sentiment
qui me fait surestimer l'homme
et me fait oublier
quelle femme je suis

wo bist du gewesen
all die tage
die mich von dir trennen
ich habe sie
überlebt
habe
retungsringe
aus orangenschalen geschnitten
und die wolken verfolgt
ein weites meer
von gedanken
trennt mich nun von dir
jetzt
wo du vor mir
stehst
und lachst
wenn ich
das ufer deines körpers
benetze
erfrischt es deine gedanken
und doch weisst du nicht
wo du all die nächte
gewessen bist

où étais-tu
tous ces jours
qui m'ont séparée de toi
je leur ai survécu
j'ai taillé des bouées de sauvetage
dans mes écorces d'oranges
et poursuivi les nuages
à présent que tu te tiens devant moi
riant
un océan de pensées
nous sépare
lorsque j'humecte la rive
de ton corps
cela rafraîchit tes pensées
et pourtant tu ignores
où tu étais
toutes ces nuits